Стихи не пишутся. Они приходят, обрушиваются, возникают. Ведь это настроение. Словами Ахматовой: "Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда..." А иногда возникает ощущение, что не пишу стихов, а мыслю так, и не слукавлю.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.