Что мы без этого?

                ЧТО МЫ БЕЗ ЭТОГО?

Первое. Восемь. Иду. Позёмка. Фантики. Тихо. Непривычно. Чего-то не хватает. Навстречу редкие, заспанные. Все — «кому за…».
Захожу. «Ага! Вот оно. Ну, наконец-то. Ну, слава те. А то уж думал, перебрал вчера».
— Два нарезного, бородинский…
— И…?
— И с Но…
— След-щий — бормочет, не поднимая глаз.
«Действительно, чегой-то я? Оно за кассу еле держится, а я тут…»?
Ретируюсь. Тихонечко. «Спи, лапуль».
У прилавка две тётки рвут последний батон с изюмом:
— Женщина! Я первая пробила…
— А я первая взяла, женщина! …
И невдомёк им, что… в постели ещё. Женщины. Настоящие.
Первое. Пол -…, а впрочем, какая разница? Иду. Скрипит. Смотрю. Стоит. Не смотрю. Чувствую, смотрит. Замёрз. Скучает.
— Стой!
Стою. Буравит глазами.
— Гулям?
— Отдыхам, — лопочу невинно.
— Куда?
— Туда…
— Откуда?
— Оттуда…
— А что?
Открываю. — Хлеб.
— Де нет же…
— А что?
— Где?
— А-а, за углом. Лежачий. Небоскрёб. Второй справа. Третий снизу. Еврейско-генеральский. Первая налево. Моя…
— Да вы, что?! А ну…!
Округляю рот. Выдыхаю.
— Ты чё, мужик? Сёдня ж мож…
«Действительно, чегой-то я? Можно. И вчера. И завтра».
Иду. Скрипит…
Первое. Кухня. Тепло. Уютно. Тихо. Сорока ватный апокалипсис рейва из комнаты младшего не мешает. Привык. Добиваю вчерашний салат. Пока закипает, открываю вчерашнюю: «С Но…»
Хлопает дверь.
Явление. «Христа». В дверях. Помятое, но весёлое. Старшая.
— Маме не скажешь, па? — канючит явление.
Закипаю. Щас взорвусь… Чмокает в нос — духи, шампанское, ещё что-то.
— Ну, па, сёдня ж можн…
«Действительно, чегой-то я?»
Повелитель децибел. В дверях. В трусах. Босой. Пришлёпал.
— Хай, фэмили!
— Хоть бы штаны…
— Снять, что-ли?
— Да ты...! Да я тебе…
— Да ладно, бать. Сёдня можно. С Новым…
— А как насчёт...? — вступает старшая.
— Не задали! Антисемечки не забудь принять…
От летящего тапка прячется в санузле.
— Да вы...? Да как...?! А ну вас…
Иду. К себе. Вздыхаю. Действительно, чегой-то я? Пусть резвятся. Сегодня можно.
Первое. Спальня. Тепло. Уютно. Ещё спит. И пусть спит. Сегодня можно. Задёргиваю шторы.
Оглядываюсь на дверь. Снимаю. Ныряю. К ней. «Родное, тёплое».
— Да ты что? На работу ж…
— Сегодня можно, дорогая. С Новым годом!
«А они — пусть резвятся. Они мои. И я люблю. Их. Её. Первую налево. Тепло. Уют. Это моё. Наше.
Что мы без этого?»