Картина маслом. Роман со стихами. Глава 2

Иллюстрация -- Александр Жабинский

2

Искусство - волшебство на холсте и странице,
Оно рождает миры и сотрясает сердца.
Кисти танцуют по холсту, слова слышат ритм,
Искусство вдохновляет и дарит свободу духа.

В красках и звуках оживает фантазия,
Оно переносит нас в мир невиданных мечтаний.
Скульптура оживает, словно дышит и движется,
Музыка звучит, словно расцветающий сад.

Искусство - это язык живых эмоций,
Оно отражает нашу суть и дает выражение.
Оно сплачивает нас, человечество, в единое целое,
И показывает, что мы вместе, несмотря на рознь и расстояние.

Давайте ценить искусство во всех его проявлениях,
Погружаться в его магию и красоту.
И пусть оно всегда вдохновляет нас на великие дела,
Искусство - это вечное и непреходящее богатство.

 Или другими словами -- это самое яркое что может быть в жизни, если ты можешь это в себе почувствовать. В настоящее время считается, что дискурс держится на дада, сюрреализме, драме абсурде и прочих психоделических потоках сознания. Их уже давно не интересно слушать, вернее, совершенно невозможно. Приятнее сидеть в хорошей аудитории, в огромном зале с колоннами, и слушать старинные скрипки, гениально исполняющие рондо до минор.
 Капитана  слишком мало занимали эти звуки, его мысли были настолько заняты другим, что он даже не поворачивал головы ко мне. Он почти не замечал меня. Я знаю, почему он сидел в углу. Ему было неуютно. Мне тоже было бы странно находится в этой комнате, если бы не его слова, которые вывели меня из равновесия.
-- Я не понимаю  н и ч е го. Я не верю своим глазам, -- удрученно сказал он. -- Происходящее вокруг не поддается никакому рациональному объяснению.
-- Что вы предполагаете делать? -- спросил я.
-- Понятия не имею.
-- Но если ничего нельзя сделать, то давайте хотя бы сделаем вид, что мы что-то делаем. Скажите, вы ведь хоть раз думали о причинах? Я имею в виду -- на уровне абстракций? Мне не хочется говорить о личной жизни. Просто не терпится узнать, какие есть идеи.
-- Вы ведь писатель, не правда ли? Это у вас должны быть какие-то идеи, правда? Нет ничего хуже, чем оказаться в тупике.
-- А вы ведь много путешествовали? Вы бывали в других странах? Как там живут люди? В конце концов, как устроен мир?
-- Если это недемократичный ад? -- он поднял глаза. -- Сказать по-честному? Нам просто не дает покоя слава. Она, слава, подстегивает... Понимаете, нас же не спрашивая, гонит и толкает вперед. Мы любим это, хотя не всегда остается достаточно времени на анализ. Попробуй сделать попытку объяснить. Это же адски захватывающе интересно.
-- Неужели? -- съязвил я. -- Вот так сразу понять, откуда всё взялось?
-- Вам не надоело? -- поморщился он. -- Да, понять, черт возьми! Здесь совсем уж неприлично жить.
-- Ну да, особенно здесь. В стенах парламента...
-- Нужно созвать Совет. Мне  удалось узнать, -- он снизил голос до доверительного шепота, -- что в здании спрятана картина, которая содержит ответ на вопрос, который нас волнует...
 В это трудно было поверить. Живущих в парламенте было немного – я ловил себя на мысли, что полностью забываю, где я и с кем, стоило мне открыть дверь какого-нибудь кабинета. Потому что все лица, в которые я вглядывался, хоть и несли в себе призрачные чаяния места и времени, были одинаковыми. А явная надежда, которую они возлагали на меня, сливалась с моей же отчаянной надеждой на них самих. В том и в другом случае это не приводило ни к какому результату.
-- Картина? Абсурд!
 Картины, которые я видел то здесь, то там, были написаны маслом на досках из  кипарисового дерева. На одной из них них целые толпы херувимов и серафимов, сложив нежные крылья, глядели в книгу, и серебряные стрелы то и дело вонзались в нее, пробивая всё новые и новые страницы.  Их щечки были напряжены и сведены, чтобы не издать ни звука, а в уголке губ у них прятался зарождающийся смешок. Рядом стояла женская фигура в смарагдовых одеждах с лицом, обведенном медными кудрями. Лицо это было действительно удивительно, хотя совсем не вписывалось в древние образы, созданные воображением художника. Немолодая, но еще стройная женщина, на ее лице играли солнечные блики, и оно показалось бы лет на сорок моложе, если бы не мутно-желтые глаза. Автор пожелал остаться неизвестным.
 Я никогда прежде не видел ничего подобного.  Щурясь, чтобы лучше рассмотреть надпись на странице, я прочел: «Я есть Тот, кто Ты есть, и нет в этом тайны. Ты известен как София, Отец Любви. А я есть Христос, Бог Сын. Мы равны. И это беспредельная тайна. Когда песнь ночи приходит в голову, надо думать о Боге». Мелькнула мысль, что часть ответа, о котором говорил капитан, была вложена в эти строки. Но какая часть?
-- Я видел здесь одну странную картину... Пойдемте со мной, капитан.
 Он встал с потертого кресла, спинка которого была украшена резными головками львов, и прошел к высоким дверям. Он был очень похож на одного из здешних обитателей в розовых штанах. На кого именно, я не знал, да это и не имело особого значения, потому что сходство показалось мне абсолютным. Я смотрел на него и не понимал, что со мной происходит. Мое сознание на миг зависло над волнами чернильной темноты. Под ногой ощущалась мертвая зыбь.