Картина маслом. Роман со стихами. Глава 7

Иллюстрация -- Александр Жабинский

7

 Черные тени, скользящие вдоль пустынных улиц. Брошенные на перекрестках автомобили.  И вот уже замаячило впереди знакомое здание с башней -- башня, полная ночных мотыльков, шепчущих тихое: «Покойник, покойник…». За зданием -- кладбище. Ни могилы, ни памятника. Как же так, почему? Почему в мире должна жить такая чудовищная свинья, как я? Тем более, что я был абсолютно трезв. А потом, когда я поднял глаза, я увидел, кто смотрит на меня из окна клуба... Я был готов увидеть всё что угодно, но только не это. В комнате, где горел мягкий свет, сидела Харри.
 Цветные лосины саксофонисток, танцующие под крэковую музыку девицы, которые могут без конца крутиться перед зеркалом в тоненьких волосяных юбках, и, наконец, неоновые арлекины с хрустальными глазами… Все это сопровождало меня, пока я шел по длинному коридору, к единственному свободному месту.
 Я сел и сразу же получил от нее по лицу. Она молча дала мне пощечину, сильно и с размаху. И на большом расстоянии. Не понравился ей чем-то... Затем я услышал ее голос:
-- Нет! Не сюда!
-- Привет, -- сказал я. -- Ты буч или фам?
-- По мне не видно?
-- Ты ждешь кого-то?
-- Жду? -- она усмехнулась. -- Ты меня с кем-то спутал. Я не путана.
-- Харри, -- я решил открыть карты. -- я Гарднер.
-- Ага, -- кивнула она и прожгла меня взглядом, -- а я Петерс.
-- Нет. Петерс погиб в той экспедиции, куда тебя не взяли. Я выжил. Но мне пришлось изменить лицо.
 Она приблизилась ко мне и внимательно заглянула в глаза. В ее взгляде была жутковатая смесь интереса и брезгливого отвращения. Потом она отшатнулась от меня и пробормотала: «Боже! Помогите, люди добрые!» -- и погрозила мне худым кулачком.
-- Не ври! Может, ты и Гарднер, но ты не он...
-- Ты тоже не та Харри, которую я знал...  Ну да, между нами было слишком много всего, чтобы мы снова могли стать друзьями, хотя на самом деле друзьями мы никогда и не были, правда?
-- Правда, -- сказала она. -- Только я все равно не понимаю, как мне с тобой общаться.
-- Нормально... Давай попробуем по-новому. Ты начала гнуть пальцы, а я буду твоим стеблем. Понимаешь?
-- Может быть, ты объяснишь, что это значит? А то ты меня совсем запутал. Твое появление... Ты вообще кто? Ты из-за каких холмов? Или из мира по другую сторону -- ;добра? хребта? И зачем мы вообще играем в эту игру?
-- Нет, не из;за мира. По ту сторону я уже никогда не буду. Знаешь, чего я больше всего боюсь? -- спросил я.
-- Что ты уйдешь? Так ведь еще неизвестно, уйдешь ты совсем или вернешься... Я иногда видела всякие странные вещи в детстве. Будто я куда;то уходила по ночам и думала про тебя. И я чувствовала, вернее, даже знала, да... Но что ты говоришь? Вдруг это и правда я? Та Харри. Я действительно на этой стороне? Мне страшно.
-- Скажи мне, ради всего святого... ты знаешь, что за картину ты купила?
 -- Так это ты из-за нее?..  -- она состроила гримасу. -- Я не поверю, пока не услышу. Картина как картина. Что в ней особенного. Мне она понравилась. Что еще надо? Ты бы удивился, если бы я купила картину из другого ряда?
-- Во-первых, она особенная...
-- В каком смысле?
-- Не знаю, в каком смысле. Ты можешь объяснить, зачем ты ее купила, и почему именно эту? Что-то повлияло? Или просто интересуешься? Это твое хобби? Чем ты увлекаешься? Какая-нибудь эзотерическая ассоциация?
-- Я? Эзотерическая... экзистенциальная, -- сказала она с легким отвращением. -- Кто тебе сказал? Ничего подобного.
-- Я могу ее увидеть?
-- Нет, ну не знаю даже. Какое тебе дело до моих картин? Свалился, как черт на голову...
-- Покажи мне ее, пожалуйста. Можно? А то я обижусь. Покажешь? Где она? -- старался  я изобразить ангела.
-- Ха! Вот она, твоя подлая душонка! Мы не можем снова стать друзьями... -- передразнила она меня. -- Тебе самому не противно?
-- Даже если я притворяюсь, это ненадолго. А значит, и притворяться не так уж противно. Пойми, Харри, я не просто плохой человек... Ты не можешь даже представить, насколько я ужасен. Тебе никогда не было настолько паршиво, как сейчас мне, по-настоящему и глубоко. Потому что иначе ты бы давно свихнулась.
-- Может, ты просто так мучаешься, потому что за тобой следят? Я права? Ты не хочешь мне сказать?
-- За мной никто не следит. Но меня прислал к тебе мой кэп. Ему взбрело в голову, что эта картина будет самым подходящим прикрытием для нашей маленькой операции...
 Она задумалась.  Вдруг стало видно, какой у нее усталый и грустный вид. И еще чуть больше морщин на лбу. Должно быть, она совсем измучилась на министерской работе. Я подумал, не предложить ли ей ещё чего-нибудь выпить, но она сказала:
-- Не надо, Гарднер. Нет. Лучше подумай. Вы хотите вернуть всё назад. Вы не понимаете, как мы живем -- а мы уже другие, пойми. Хотите сделать, как было раньше. Надеетесь. Считаете, что мы всё испортили...
-- Разве вокруг не полный и окончательный бардак? Разложение! Во всех смыслах слова! И к тому же, я бы сказал, глубоко оскорбительная логика во всем… И что ты посоветуешь?
-- Убежать, -- ответила она, пугливо косясь по сторонам. -- Для меня теперь абсолютно ясно, что другого выбора быть не могло.
-- Пойдем? -- неуверенно предложил я. -- Смотреть картину...
 Она встала, покачиваясь, подняла с пола сумочку. Звук саксофона ослаб, словно умирающий дух испускал последний стон. Мы вышли из клуба и поднялись на третий этаж претенциозного дома. Далее -- острая боль в голове, провал в темноту... крик павлина... И вот я уже в бреду: какой-то безумный человек в черной маске, желтый фонарный свет, кровь, вой сирены... Марионетка... Мертвая царевна.