Роза и ветер

Ветер. Он. Наполнение его – движение, форма его – рифма. Состояния у него нет – потому что неподвижность для него физически невозможна.
Ветер. Единственная форма вещества, увидеть которую нельзя. Но люди – видят. Видят – птиц. А птицы имеют форму ветров – иначе бы они не могли летать. Орлы, соколы, альбатросы, буревестники.
Ветер. Крылья его – невидимость, тело его – бесконечность. Ветер тихо скользил над поверхностью земли. Природа его была – хаос, поэтому имени он не имел, и цель ему была неизвестна.

Цветок. Она. Наполнение цветка – жизнь, форма её – красота. Состояния у цветка нет – так как жизнь противоположна стасису физически.
Цветок. Не увидеть цветок нельзя. Смысл существования цветов в том, чтобы быть видимыми. Потому что красота проявляется только в глазах смотрящего.
Цветок. Лепестки её – дрожь, тело её – нежность. Цветок росла в бесконечности полей, открытых любому ищущему взгляду. Цвет цветка был пока непонятен, ибо бутон её ещё не раскрылся. И имя её было пока неизвестно – ведь узнать, как тебя зовут можно только когда тебя кто-нибудь позовёт. А растущие рядом травы разговаривали только сами с собой.

Ветер почувствовал дрожание лепестков цветка. Не физически – дрожь эта нервная, а нервность проявляется у всего, обрётшего форму. Ветер сделал оборот вокруг этой неведомой ему формы. Форма дрожала и звала – зов её ещё не был песней, но ритм уже чувствовался. Форма была прекрасна, а пульс будущей песни призывен.

— Кто ты? — Спросил ветер.
— Цветок. — Ответила форма.

Ветер сделал ещё один круг – уже ближе, потом совсем близко, потом… О-о…, какие ж они манящие – эти лепестки…

— А… можно…? — Заробел ветер и бесконечные крылья его задрожали.
— А ты попробуй. — Улыбнулась цветок, чуть раскрыв манящие лепестки.

Тончайшие струйки воздуха проникли меж них и забродили в цветочных лабиринтах, позволяя воздуху проникнуть в самые глубины бутона. Цветку стало свежо и радостно. Струйки чувственно перебирали и лелеяли нежность лепестков, попадали к ним в плен, сдавались, восставали и побеждали, и вновь покорялись… Время казалось бесконечным, невесомая цветочная пыльца, взбудораженная действием новой и притягательно чувственной силы, вздымалась над всё ярче раскрывающимся бутоном лёгким облачком…

Любовь это процесс проникновения друг в друга и через то познавания истинных имён. И чем глубже ветер проникал в самую суть цветка, тем сильней раскрывался сам. Лепестки цветка разглаживали и упорядочивали внутренний хаос ветра, струйки ветра расправляли и освобождали лепестки цветка. Цветок вздохнула…

— Ах, как ты воздушен и волнующ…

Ветер вздохнул…

— А ты… Ты – божественна и прекрасней тебя нет ничего…

И…

— Я понял твою природу, любимая.

Она задрожала. Это не был страх, это было предвкушение.

Ты – та, которая дарует жизнь всему на свете. Имя твоё…, — и он прошептал ей в самые лепестки её божественное имя.

Ветер был горд – ведь он первый во всём мире назвал её по имени. А потом его порыв примял соседскую траву – это он вздохнул.

—И я не знаю только одного – достоин ли я тебя. Ведь собственное имя мне неизвестно.
— Достоин, — улыбнулась она, — ещё как. Я почувствовала, для чего ты появился на свет. И я познала, как тебя зовут.

Ветер затих. Теперь дрожал он. Это не был страх, это было нервное.

— Цель твоя – оживлять этот мир. Имя твоё… — И она назвала ему его истинное имя – тихо, так, чтобы слышно было только ему самому. И ещё она сказала ему, — Лети!

И ветер взорвался в небо – да, это был уже не тихий взмах, а взвившаяся пружиной спираль бесконечной мощи обретённого имени. Цветочная пыльца, увлечённая неумолимым его стремлением, взвилась вместе с ним, и ещё выше, и ещё…! И стала звёздной пылью.

А ветер, опьянённый открывшейся ему собственной сутью и наполнившись смыслом существования, запел песню ветра и понёсся обретённой теперь формообразующей волей навстречу неизвестности, которую ему предстояло сделать зримой.

А цветок тихо прошептала ему вослед, — Возвращайся, когда придёт время. Возвращайся, когда позову. Спасибо…, любимый.

И она запела песню цветов – у неё теперь были слова для неё.

И бутон её раскрылся свету всеми своими божественно и безбожно невыразимыми прекрасными лепестками.

Солнце. Гордое в своей звёздности оно застыло на месте. Как…? Есть на свете кто-то красивее меня? Бог ты мой, свет мой зеркальце…, что за чудо такое дивное?

— Кто ты? — Спросило поражённое Солнце.
— Роза ветров. — Ответила Роза ветров.