Моль - глава 7

(Limp Bizkit - Surrender)

- Не лезь ко мне… - пробормотал Адам, сквозь сетку на маленьком окне бил фонарный свет, освещая фигуру человека в середине комнаты. Его было видно весьма хорошо, как артиста в свете софитов на сцене. Парень был чуть старше Адама, смуглая кожа как-то странно натягивалась при улыбке. Он чем-то напоминал и черепаху, и летучую мышь одновременно. Кудрявый, подтянутый, высокий.
- Эй.. - присел он на корточки перед Адамом, будто тот был напуганной зверушкой, которую надо было приманить. - Я и не собираюсь тебя трогать. Ты чего?..
- Да ничего… меня перевели сюда как бы.
- Зови меня Рамзес.
- Ты как фараон что ли? - усмехнулся Адам.
- Нет, - парень ухмыльнулся в ответ. Так, будто зеркально копировал выражение его лица. - Фараоны это те, кто меня отправили сюда.
- За что?
- Я убил свою мать, - в пугающей простоте, пожав плечами, ответил тот.
- Да ну…
- Угу… она не давала жить ни мне, ни отцу спокойно.
- Вот оно как оказывается.
- Ну, да. Ударил её ножом, когда она стала опять бузить. Я устал. Просто устал. Сначала меня хотели посадить, но учитывая репутацию моей мамаши и психиатрическую экспертизу, я оказался здесь.
- А что с твоей матерью?
- Она была алкоголичкой и проституткой. Это по сути всё, что я могу сказать тебе о ней.
- И... как ты себя чувствуешь теперь?
- Прекрасно... ты знаешь. Разве не видно?
- Я всё же не смог бы убить свою... мне кажется.
- Ты проходи, садись… что же ты стоишь. Вот и твое место. Удобно?
Адам поспешно проходит к койке, присаживается, чувствуя приятную упругость пружин.
- Да… а тут лучше, чем в той палате.
- Двухместная, конечно. Ты молодец, что хорошо себя вел… не всегда стоит идти против течения, - заложив руки за спиной, Рамзес проходит к окну. - Тебе долго ещё тут?
- Не один месяц… Знаешь, за что я тут?
- Если честно, интересовался. Я всегда стараюсь узнать о человеке побольше, если мне предстоит с ним длительное знакомство. Так что без обид, я не шпионил за тобой, так просто…
- Понимаю. Я чуть не зарезал нашего учителя.
- Бритвой-то? - продолжает говорить Рамзес довольно равнодушно, прислонившись спиной к окну, глядя на улицу сквозь металлическую сетку. - Ну, да… наслышан про этот случай. Но ты же его даже не порезал…
- Им всё равно.
- Эх… совсем рядом гуляют парочки, ты посмотри. Звучит музыка… наверняка ведь звучит. Хочешь на волю?
- А кто не хочет.
- Логично… но я не просто хочу на волю, - произносит Рамзес, и внезапно ударяет по окну тыльной стороной ладони. - Я жажду свободы! Понимаешь?
- Понимаю.
- Не уверен... - Рамзес будто пьяный сползает по стенке. - Мне тяжело здесь одному. Я тут уже два года.
- Сочувствую… ну, я то тут много раз был. А в такой палате я бы жил и жил.
- Эх, дурак ты.
- Как ты меня назвал?..
- Не заводись. Это так я… ты читать любишь?
- Нет. Совсем не люблю. Люблю музыку.
- Ну, тут с этим напряженка. А вот книги у меня есть.
- Ниц-ше…- прищурив глаза прочитал Адам корочку книги.
- Точно. Прекрасный философ.
- Не знаю. Я не верю в философию... и в философов.
- А во что ты веришь?
- Я верю в силу поступков, а не в силу слов.
- Достойно, - Рамзес садится на свою кровать и пару раз устало хлопает в ладоши. - Нет, правда. Ты серьезный малый. Это мне нравится.
- О чем пишет твой Ницше?
- Пишет о таких как ты, - ухмыльнулся Рамзес. - О тех, кто может стать сверхчеловеком.
- А твой Ницше сам-то стал этим сверхчеловеком?
- Я с ним не был знаком, не знаю.
- О том и речь. Болтун он. Как и многие, как все почти.
- А я? - выдержав паузу, Рамзес спросил у него.
- Пока не знаю.
- Хороший ответ, - кивает тот в ответ, доставая из-под матраса самокрутку. - Дунуть хочешь? Пробовал небось…
- Конечно, пробовал. Меня особо не цепляет.
- Да?.. Мне среди всех прочих препаратов прописывают и эту штуку. Единственный плюс. Это единственный плюс, - парень закуривает выпуская Адаму в лицо клуб дыма. - Но её мне дают так мало… жаль, очень жаль. Смотри какой сильный ветер!
- Да, и правда.
- Я вижу, как он рвет листья деревьев… но не могу почувствовать. Понимаешь? Мне так этого не хватает.
Адам молча берет косяк, глубоко втягивая в легкие дым.
- Да… я тоже ненавижу свою мать.
- Вот как?
- Угу.
- А что не убил? Ну, да понимаю, дело такое…
- Да что ты понимаешь… я не хочу сюда надолго просто, да и… не так сильно ненавижу.
- Забавный ты малый.
- Забавный? Ты считаешь меня забавным?
- Спокойно. Я в хорошем смысле. Ты не обычный парень… мы с тобой имеем что-то общее, я чувствую.
- А я что-то нет… кроме ненависти к матерям.
- Я вообще баб не переношу. Знаешь… они как расхожий материал, вообще не люди. Может, тебе это и не понятно, конечно…
Адам лишь пожал плечами. Рамзес молча лег на бок, подложив руки под голову:
- Эх, парень… каких можно наделать дел на свободе. Выпишусь, будет и алкоголь, и трава, и девки!.. Ты пробовал когда-нибудь?
- Я выпил немало за свою короткую жизнь, - понтовито и несколько смешно заключает Адам, глядя в потолок.
- Да нееет… ей Богу, как маленький, с девушками!
- Нет.
- Не было?!
- Нет, и что с того? Может насчет шрамов еще меня подколоть попытаешься?..
- Да что ты… что ты, - глядя в сердитое лицо Адама, Рамзес как бы невзначай перевернулся на другой бок. - Пойми. Я не враг тебе. Мы должны держаться вместе. Сообразил?
- Я могу о себе позаботиться.
- Не зарывайся… здесь, если ты заметил немало извращенцев. И лично я их ненавижу.
- Я тоже.
- Вот уже ради того, чтоб прикрыть друг-друга с тыла в душевой неплохо бы быть товарищами. Ты не обязан мне верить на все сто. Просто пойми: я такой же человек, как ты. Просто парень, который выживает здесь. Да я и привык выживать.
- И я…
- Ночевал на улицах?
- А то… убегал, спал в разбитых тачках.
- Зимой?..
- Осенью. Зимой я не убегал из дома.
- Ха…- с налетом пренебрежения мотнул головой Рамзес. - Зимой мне как раз и приходилось сбегать из дома. Я прятался в канализационных люках. Бегал от легавых и бомжей. Отмораживал ноги… пальцы на руках благо удалось спасти, но они всё равно не так хорошо гнутся, как раньше.
- Да уж… тебе досталось.
- Да. Так что не думай, что я ничего не знаю о жизни.
- Я так и не думал…
На какое-то время воцаряется молчание, часов в палате нет. Сигналом о полуночи служит угасающий прожектор.
- О… смена санитаров, - воодушевленно говорит Рамзес, и даже во мраке понятно, что он улыбается.
-  И что с того.
- А сейчас узнаешь.
Почти сразу открывается дверь ярким световым прямоугольником в стене, в котором стоит полная рослая фигура.
- Ну, что, Рам? - прозвучал несколько высокомерный флегматичный голос.
- Привет, Алекс.
- Эх… - произнес полный санитар, парень примерно его ровесник. Он проходит и лениво садится на койку Адама, вяло протягивая ему пухлые пальцы. - В карты сыграешь?
- Денег нет.
- Не беда. Сыграем на сигареты или… спички?
- Ты вольный. Нахрена тебе спички?
- Рамзес... это кто вообще?   
- Это Адам.
- Может его в изолятор отправить? А то какой-то слишком деловой…
- Остынь, остынь… - отвечает Рамзес, тасуя карты, переданные им санитаром. - Он свой. Он ровный парень. Мы играем в покер, Адам. Ты знаешь, как играть?
- Не доводилось пока…
- Пустяки, сейчас походу разберешься. Две сигареты на кон - за меня и Адама. Ставки чур не повышаем…
- Это как это? - дернул головой Алекс. Его пухлое лицо с глазами устало-дебильного выражения выражало детское недоверие, будто его хотят обмануть.
- Вытри рот, Алекс, - брезгливо бросает Рамзес. - Не повышаем, значит, играем с теми же ставками.
- Тогда какой смысл? - мычит санитар.
- Блин… хорошо, спокойной ночи всем. Будем спать.
- Черт с тобой. Раздавай… Кстати, Адам… ты водишь машину? Ну, хотя бы умеешь?