сотканный ветром

При нисхождении в ад
плащ свой сними и повесь на ветвях
оливы у входа, цвет голубой незабудки
оставь на руках,
пыльцой невесомой,
а сотканный ветром восторг
сверни, и в груди
пронеси тайком;
вдохни - света наружного
сноп, про запас прихвати
любовь,
которая неразделима
с тоской,
мудрость, на грани безумия
с изяществом канатоходца
стелющая полотно
подвесного моста
над бездной, должна быть
с тобой.
Тогда уж ступай,
легко.
Встретимся на обратном
пути,
как будто мы были знакомы.
Снова.


// 24.03.2024.


P.S.

- Ничего непонятно. Чей это плащ?
- Это плащ с кровавым подбоем.
- С чего вы взяли? На это ничто не указывает.
- А может, это плащ-невидимка!
- Мушкетёрский это плащ, лазурно-голубой...
- Да нет же, у него на подкладке звёздное небо...
-  Ага, культ митраистов, тогда ещё фригийский колпак должен быть.
- Никто никому ничего должен!
- Зачем домысливать?
- Я рассуждаю, имею на это право.
- И чей же это плащ?
- Не плащ это вовсе, а львиная шкура!..
- Чего вы к плащу привязались, образ это художественный.
- Но почему же... (...)