Дом... Свой и наш общий...

       Только что прочитал на портале Проза.ру замечательный рассказ Светланы Смирновой «Дом».
       Три мысли закрутились в голове.
       Первая. Зачем я продолжаю много читать и много писать? Ведь почти ослеп уже. Левый глаз практически не видит. А правый… Всё в густом тумане…
       Но всё же масштабирую текст, перевожу его на чёрный фон, и читаю, и печатаю.
       А зачем? Мне ведь уже 73… Хронический пиелонефрит. Ишемическая болезнь сердца. Осложнённая катаракта с дегенерацией макулы. Гипертония. Гиперплазия простаты.
       И одиночество. Полное. И безнадёжное…
       А я непрерывно читаю и печатаю…
       Сумасшествие? Глупость? Ведь слепну же довольно быстро…
       Нет, не сумасшествие. И не глупость. Подведение итогов жизни. Неравнодушие к жизни других. К жизни родины своей… И ещё ощущение не просто близкого конца, а бессмысленности бездеятельного существования…
       И поэтому крутится вторая мысль: хотя бы высказаться на финише. О жизни и людях высказаться… О доме. И не только о своём, но в первую очередь о нашем общем доме и его судьбе…
       И третья мысль. Это просто дом. Вот почему я так среагировал на короткую миниатюру Светланы Смирновой «Дом»…
       Это последняя в жизни отдушина. Последнее пристанище. Это больше чем половина жизни… Работа – восемь часов, плюс два часа на дорогу. А выходные – магазин, короткая прогулка, и домой…
       Дом, это и жизнь, и могила: постоянная прописка…
       А от рассказа Светланы повеяло простой и понятной душевной свежестью и человеческим теплом…
       Я размещаю миниатюру Светланы здесь полностью. Вот она.
       Дом
       Светлана Смирнова
"Дом отдаст?...Ну, да!...Свой-то!....»
(интонация непередаваемая...)
Из разговора.

       Что такое для человека дом? Это его родина! Это его норка, в которую можно ото всего спрятаться.
       Это связь с прошлыми поколениями. И с будущими...
       Дома, как и люди, за свою долгую жизнь переживают многое.
       Вот, его только построили, и он стоит, новенький, блестит окнами на солнце. Ему радостно!
       Добрые руки его возводили: брёвнышко к брёвнышку прилаживали, чтобы было тепло зимой и легко в жару летом.
       Рядом посадили дерево - черёмуху, чтобы цвела весной и баловала ягодами летом. А, если  ягод много уродится, то можно и на зиму насушить. А зимой печь пироги с черёмухой, напоминающие  тёплые летние деньки.
       Свой дом, это - свой дом! Никому его не отдашь, никому его не продашь. Он родной. В нём знакомы каждый уголок, каждая трещинка.

       Тепло стало на душе. Да?.. И вся жизнь пробежала…
       Вот как важно уметь писать просто, писать душой…
       Я когда-то, уже давно, принимал участие в строительстве большого красивого дома. И когда увидел, как он прекрасен, как он, ещё не заселённый и пустой, уже ждёт своих жильцов, написал небольшой стих, который так и назвал – «Дом».
       Почитайте. Может, он добавит немного человеческого тепла к рассказу Светланы Смирновой…
Дом светел чистой белизной,
Без новосёлов – строгий…
И судеб вал не бьёт волной
Ещё в его пороги…
Однообразны окна: штор
Цветных ещё не видно.
Не слышен смех. За глупый спор
Виновным не обидно.
И свадьбы первой ещё нет
С весельем на полдома!
И не знаком ещё сосед
С соседкой незнакомой…
Нет криков радостных удач
И поражений стонов.
Не слышны ночью детский плач,
Молитва у иконы…
Ещё не сдвинута времён
Черта, где дом задышит! –
Хозяев тихо ждёт балкон,
Мансарда ждёт под крышей…
И чуть смущённо в стороне
От рук своих творенья
Строитель новых в новом дне
Ждёт дел и вдохновенья! –
И верит, будет новый дом!
Такой же дом… Не хуже…
И знают, кажется, о том
Под летним солнцем лужи…
       И ещё Светлана пишет о доме мудрые слова:
       «Это связь с прошлыми поколениями. И с будущими...»
       Да, дом часто видел прошлое и почти всегда переживает своего хозяина. А его хозяин поэтому в конце жизни невольно задумывается: что там будет с ним впереди? Какие люди будут потом? Дом будет жить и радовать их? Или будет ими разрушен?.. Люди ведь могут разрушать дома… Умеют, к сожалению… И даже иногда хотят… Что там будет потом? Неизвестно…
       Время бежит… Что было, что есть, что будет?.. Иные так и не успевают разобраться в этом за всю жизнь.
       Почитайте мой стих «Время».
О, как быстро летят
День за днём! – Не могу
Оглянуться назад
Я никак на бегу.
Не понять мне времён,
Что ушли навсегда:
Песней кажется стон
Вдалеке иногда…
И узнать наперёд
Не могу ближний миг:
Где пророк мне солжёт,
Случай явит свой лик…
Время камнем застыть
Норовит за спиной,
И, что будет, – закрыть
Вариантов стеной!
Только лёгких секунд,
Кружева что добра
Нынче бегло плетут,
Мне послушна игра!
Я хотел бы всё знать,
Что там было у тех,
Кто с секундой играть
В прошлом мог без помех.
Я хочу угадать,
Что на гуслях времён
Предстоит исполнять
Тем, чей юн ещё сон…
Но мгновенья сейчас
Единят – как мостом! –
Всё, что было до нас,
Всё, что будет потом!
И спешу я меж них
Из былого туда,
Где уже для других
Время скрестит года…
       Спешу… Слишком уж спешу: жизнь удивительно коротка… Не всё ещё понял, что было, а уж что будет – как успеть понять?..
       Если б люди хотя бы понимали, что есть сейчас… Может, не разрушали бы тогда дома?..
       Поэтому есть ещё причина задуматься над рассказом о доме: есть нелюди, которым доставляет удовольствие разрушать дома… Если б они могли слушать и слышать, я сказал бы им: люди, не разрушайте свой дом, это ведь и ваша крепость, и ваша отдушина от усталости души, и будущее даже без вас…
       Но не все меня слышат. А кто слышит, пусть сбережёт и свой и наш общий дом, великую Россию, от нелюдей, умеющих дома только разрушать…