Ода весне проклятой

Заберите быт, оставьте одну культуру.
В некрасивом теле - свободный дух.
Как найти себя в этом проклятом мире,
Если смысл в том, чтобы считать до двух?

Слово первое - это любовь. И оно ничего не значит.
Ну, а слово второе - смерть. И оно значит всё.
И какие бы ты ни решал задачи,
Пеплом времени их всё равно занесёт.

Пусть ты сходишь с ума от бессмысленных громких звуков.
И пусть каждую ночь видишь ты только страшные сны.
В твои окна смотрит весна, но она ничего не значит.
И в ней нет обещания, что доживёшь ты до новой весны.

Эти мелкие речи, злые пустые бравады.
И вокруг много тех, кто не может смотреть в глубину.
Наш кораблик качается, крен угрожающе страшен.
И успеешь ли крикнуть "SOS", как пойдёшь ко дну?

Заберите же правду, оставьте одну обёртку.
Как на солнце блестит она, мировая ложь!
У тебя в руках конфеты или букеты,
Но опустишь глаза, а это - острейший нож.

На куски разрезай ежечасно всё то, во что верил,
Доходи до основ, но уже и основ не жаль.
Если слёзы людские уже ничего не значат,
Но имеют цену по-прежнему нефть и сталь -

Это жутко, но жуткое нынче в норме,
И у жуткого тоже есть и своя цена.
Как весна хороша! Но не видно весны в потёмках.
Но не слышно весны в плену у дурного сна.

Заберите быт, оставьте одну культуру.
Ты споешь свою песнь земле перед тем, как покинешь её.
И напишешь свой лучший роман и, возможно, что кровью.
А потом твою мёртвую плоть будет жрать вороньё .

А потом... А потом будет новая светлая эра,
Где какие-то новые люди хоть что-то поймут.
И они будут розы друг другу дарить, а не стрелы.
И носить ожерелья на шеях, а не хомут.

Только этого мы ничего не увидим,
Заметенные ветром истории, стёртые в пыль.
Вот поэтому важно остаться сейчас человеком.
Хоть и плачущим вечно, что это не сказка, а быль.

Слишком много вопросов, вот только никто не ответит.
Слишком много больного, того, что никак не забыть.
Ты уже превратился в того, кто сидит в старом кресле,
Ни о чем не мечтает, и вкус потеряв свой, и прыть.

А весна расцветает, проклятая, шумная, снова.
И как будто смеётся она - страшно, дико и зло.
И какое ей дело, что ты потерял свою душу?
И какое ей дело, что вновь тебе не повезло?

Ну, заплачь же, давай, и сломай свои ногти о кресло!
Ни культура тебя не спасла, ни открыточный быт.
Как шумят города, как шумят эти реки и долы!
И один ты молчишь. Ты молчишь, потому что убит.

25-26 марта 2024 г.