Картина маслом. Роман со стихами. Глава 15

Иллюстрация -- Геннадий Улыбин

15

 После того, как Теренс "забраковал" мою кандидатку, я не хочу иметь с ним ничего общего. Что такое "бежать от того, чего ты не совершил"? Наверное, ещё раз так сказать про это не получится. Убегать -- в каком смысле? Просто ходить на работу. А может быть, совсем не ходить? Может быть тогда откроется другая вселенная? Другой мир? Не знаю. Но мы это точно знаем, когда чего-то боимся. Поэтому я уже стою на краю крыши и жду своего часа. Я вижу, как снизу на меня с улыбкой глядит Медный дракон. И кто-то шепчет о моей быстро приближающейся смерти. Так и слышится его тихий печальный голос. О смерти? Смешно. Может он говорит о душе? Говорят, есть разные её формы, но в этой вселенной это одно и тоже. Летают вокруг какие-то белые хлопья… Кучи наваленных на крыши мягких крыльев. Странно. Только подумать: раньше никогда не задумывался, что они тут с каких-то времен, а они… Они -- тут.
 М-да... Эта тема волновала авторов многих стихов -- вот только я писал о ней редко. После «Круга, с которого мы начали», по понятным причинам, крупных стихотворных работ в этот период у меня не было. Ещё была одна книга «Путь ночи» («Путь лунного света»). Книга эта по духу несколько маргинальная -- для тех, кто интересуется НЛП, нумерологией и т.д. и т.п., но имеет множество перекличек со стихами Лопара. Вот, например, несколько строк из одного стихотворения: "У последней черты лучше всего помнить, что ты не один. Перелистывая страницы одной книги, думать о других, которые прошли через ту же дверцу на той же странице". И после них прочту небольшой отрывок из другой известной книги: "Но память как долго стояла у черты -- и вдруг стала мёрзнуть на ветру…" О творчестве самого Лопара, кроме этой книги, мало что известно... И опять же -- последний год жизни после упомянутой серии публикаций было очень трудно находить и сканировать рукописи. Жаль. Так что приведу только одно полное стихотворение Лопара -- «Безмолвное эхо».

Ты ведь не желаешь никому зла. Правда? Кто же захочет, чтобы с ним случилось то, что может произойти? Каждый хочет, чтоб его оставили в покое, ведь так?

Каждый день проходит для тебя очень трудно, потому что не оставляет даже возможности вспомнить, в чем же заключалось  счастье.
 
Ты уезжаешь навсегда... Возникает еще один вопрос: насколько ужаснее все то, от чего пришлось отказаться? Если честно, не знаю, что и подумать.

Это не потому, что они тебя ненавидят. А потому что ты не понимаешь, за что тебе ненавидеть других. Никто тебе про это не объясняет.

Хотя дело, возможно, не в траектории падения, а в том, что привычный нам мир не может существовать без своей скорлупы. Мы в ней рождаемся, в нее и умираем.
 
 Потом я увидел, что возле моих ног колышется нечто, напоминающее подобие морской звезды. Я подобрал ее и зажал в кулаке, по-прежнему сжимая в другой руке книжку, но почувствовав под ногой струю холодного ветра, оглянулся и увидел вместо городских огней огромный блестящий глаз. Сперва мне показалось, будто в глаз впилась какая-то стальная игла. А затем он превратился в восьмиугольное зеркало, вокруг которого беспорядочно задвигались взад-вперед зеркальные ромбы, и тотчас же исчезла мерцающая золотая пыль. Глаз подмигнул мне, и я услышал оглушительный рев. Этот рев перекрыл все остальные звуки.
-- Что ты думаешь о современной поэзии, Снорри? -- спросил меня как-то Санделло. Я вообще-то раньше не замечал, чтобы он интересовался литературой.
-- По-моему, ерунда. Её в последнее время слишком много стало...
-- Ты вот сказал, будто много. А почему?
-- Поэты, я так понимаю, пишут для дураков. И сами прикидываются такими же.
-- Почему ты так думаешь? -- удивился он. -- Наоборот. Очень многим хочется выглядеть совсем не дураками.
-- Не знаю. Утверждать не буду. Много чего читал, конечно. Процента два стоило того...
-- Да, вот например Эдит Пифагор... больше всего мне понравилась.
-- Лопара читал? -- спросил я.
-- Конечно. А он поэт? Я думал... Мне нравится его философия. Как это... "Я не расстроюсь, даже если у меня внезапно отрастет пятак вместо руки. Главное, я выполнил свое предназначение". -- Санделло восторженно хмыкнул. -- А знаешь, Теренс тоже когда-то писал стихи.
-- Это ни о чем не говорит. Ты его читал?
-- Знаешь, какая фраза у него была? "Жизнь есть тень, которую гонят прочь с моря звёзды, посылающие свет во тьму".
-- А ещё? -- спросил я.
-- Еще он говорил: "Я ничего не создаю, я только разрушаю, потому что создавать что-то среди людей бессмысленно". Понимаешь?