Хруст позвонка

Нас творит кровь чёрного света. Мы, невесомые, преданы временем. Зависли над бездной смысла, словно колесницы, раскалённые. Наши шейные позвонки хрустят на ветру, и мы продолжаем плавно плыть по безбрежным просторам вселенной. Неуловимые касания времени окутывают нас, словно пеленой, и мы становимся одним с ним.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →