Нет, не тюрьма. Мир – комната для немых,
Перегорели пробки – сиди впотьмах.
Город наутро звонким дождем умыт,
После зимы опять наступает март.
Окна откроешь – шепот и шорох шин,
Птица поет (и куда ее занесло?),
Воздух расцвечен звуками и расшит,
Слушай! Лишь одного не услышишь – слов.
Клавиши, струны – можно любой мотив,
Или жестикулируй, пиши, читай.
Эпистолярный жанр, только выбрать стиль...
Буквы – смотри – ложатся на гладь листа,
Слово (как птица в тугом силке) задрожит,
И зазвенит – на разные голоса!
Мы перепишем по-новому нашу жизнь,
Ведь всё равно будет некому – рассказать.
Слово
© Copyright: Инга Сташевска, 2024
Свидетельство о публикации №224032800940
Свидетельство о публикации №224032800940
Рецензии
Инга, не соглашусь с последней строкой. Я бы написала так:
-ЕСЛИ БУДЕТ, КОМУ РАССКАЗАТЬ...
Стиль у ВАС -польский, не так ли?
Эмма Гусева 10.04.2024 17:35 • Заявить о нарушении
-ЕСЛИ БУДЕТ, КОМУ РАССКАЗАТЬ...
Стиль у ВАС -польский, не так ли?
Эмма Гусева 10.04.2024 17:35 • Заявить о нарушении
Простите, Инга, это был неудачно поданный комплимент. Моя родня, по маминой линии, из Варшавы.
И поляки мне очень БЛИЗКИ ПО ДУХУ!
С уважением.
Эмма Гусева 10.04.2024 18:27 Заявить о нарушении
И поляки мне очень БЛИЗКИ ПО ДУХУ!
С уважением.
Эмма Гусева 10.04.2024 18:27 Заявить о нарушении