Спортсмениха из рожательного дома

          В открытом кафе сидела живописная парочка и слышался их разговор:

          — Ты есть кто?
          — Я есть Жан-Поль, специалист по своей специальности, а ты есть кто?
          — Ихь бин, айм ис, я есть спортс... мэн.
          Найн, нот мэн. Я не есть мужчин, я есть женщин.
          Мэнша.
          Спортсмэнша.
          Найн. Этот есть неправильный. Нон рихрихь.
          Спортс мэ ни ха.
          Ихь бин, я есть спортсмениха, метательниха молотка.

          — А какое твоё название?
          — Название?
          Что такое есть? Вас ист дас?
          — Название этот значит имя.
          Какой твоя имя?
          — О, да, да, яволь, конечно! Я иметь даже две имя — один имя, когда забирать меня из рожательный дом — Кэти. Этот имя в паспорт. А сегодня, хойте, сейчас все называть меня Аннемарие.

          — Ду ю спик инглиш? Хау ду ю ду?
          — Ай нот хаудуюду. Ай... Айм нот спик инглиш.
          — Парле ву франсэ?
          — Айм... Ай... Айм нот парле ву франсэ. Ай... Ам нот спик франсэ.

          Они пытались как-то говорить, каждый на своем языке, и в конце концов перешли на ломаный русский.



          Я уходил, удалялся.
          Оглянулся.

          Славная парочка!
          Жан-Поль — специалист по своей специальности и спортсмениха из рожательного дома уже пили на брудершафт.

          И невольно вспомнился  похожий случай из одного стихотворения — "ЖЕНЩИНА С БРУДЕРШАФТА" :


               Мы пили с ней на брудершафт и целовались.
               Она была чуть-чуточку пьяна, совсем немного.


               Однако хмель не вышел даже через день, —


               она подстерегла мою жену на повороте
               и опрокинула её авто.



               Как оказалось,
               она была спортсменкой —
               метательницей молота.


               При случае
               могла бы и меня метнуть за облака
               или сожрать, как паучиха каракурт.





               Впредь надо знать, с кем пить на брудершафт.

 _____

          Я уходил, удалялся.
          Ещё раз оглянулся.

          Они снова пили на брудершафт.


        "Эх, Жан-Поль, Жан-Поль — подумалось, — что же ты так? Ведь сожрёт она тебя или молотом пристукнет".