Защита

Что-то не так.

Это странная тревожность. Накатывающая- отхлынывающая едва покалывающей посреди дня дымкой сна, неуловимой, призрачной, неясной. Как возбудитель в микро-дозе, вызывающий чуть более нервный, но ощутимее, чем обычно отклик на дышащие рядом частоты.  Словно кто-то, медленно прохаживаясь поблизости, смотрит на меня...





Что не так?

Это тревожная странность – глубже, настойчивее. Она захватывает всё большие сантиметры меня вширь, вглубь. Я понимаю, нет причин, но не понимаю, почему это со мной. Что это? Чувство вины? За что? Я не делаю ничего плохого, по крайней мере, намеренно. Ведь, не делаю же? Пробудившийся ген сумасшествия? Я вполне в рассудке во всех жизненных вопросах и этому есть фактические подтверждения, их сколько угодно. Ведь, не сумасшествие же? Но… Временами будто кто-то подходит сзади и стоит.  И думает...





Всё не так. Всё.

Словно пространство вдруг многокамерно, а разделяющая защита защищает не меня, обнуляет зрение лишь мне. А тот, кто видит, может многое … Я не вижу, но слышу. Стала слышать! Даже кончиками волос, порами – слишком другое, слишком. Месседж за месседжем, они слоятся... Идти, молчать; затаиться в темноте, сжигая свечи одну за одной, смотря в огонь, ожидая … Встать вспять толпы, сканируя сотни лиц, ища в каждом… Писать письма неизвестным адресатам, прося сообщить хоть слово о… Сосредотачиваясь на тайном в лентах соцсетей, расчленять на смыслы шифры...





Не так, так, так…

Тревожная близость, тревожащая близость… Теперь и стихи.  Эта врезающаяся в реальность фантомия, когда кто-то нечто, почти касаясь губами мочки уха, почти прикусывая её, беспрепятственно вдыхает му-зы-ку… А я, втягиваемая словно воронкой в покорную завороженность, пьяно выдыхаю паутинкой слов… Паутинкой, томно заплетающей мой страх в сладостное привыкание, в волнующую связь, в тошнотворно-будоражащую манию. В связь с кем-то нечто, что само уже давно ко мне привыкло, которое маниакально не может не приходить, не дышать, не думать. Быть вне близости. Нечто уже заигравшееся и даже растерявшееся. Нечто, которое без меня уже ничто. Ведь это больше не его звуки, вопросы, му-зы-ка… А …