Паническая атака

Почему-то стало сложно дышать... Почему? Вроде бы, всё идёт неплохо: вагончик катится, свободное место нашлось, в наушниках — новая книжечка... Наушники... В одной из серий «Доктора Кто» такие были: маленькая пластиковая точка в ушной раковине, которая в итоге привела к большим проблемам. Из-за этой серии долго-долго не покупала модную вещь. Но потом появился Яндекс-плюс, и удобнее слушать со смартфона, а провода мешают, и почему бы не попробовать... Сдалась. Оказалось удобно. И окружающие не страдают: почему-то на одинаковой громкости блютуз-наушники сохраняют тишину вокруг лучше, чем проводные. И никто не лезет в голову. Пока не лезет? Может, и так. Может, рано или поздно реальность той серии доктора станет и нашей реальностью — кто знает? Но не сейчас. Сейчас — всё хорошо. И вот сидишь в вагоне метро, слушаешь книжку про ведьм, и вдруг — спазм... Воздух! Мне нужен воздух! А его всё меньше... «Девушка, вам плохо?». Мне? Мне плохо? Да мне.... А что было-то? А было много...

Сначала было — скепсис. Но это было давно, когда та страна, в которой родилось моё поколение, совсем недавно превратилась в СНГ и несколько совсем чужих стран. Тогда начали говорить о терактах. Проводить инструктажи: что да как делать, если вдруг... Теракт? Какой теракт? В нашей стране? Да ладно! Что, наш универмаг заминировали? Ой! И в первый раз — паника, и бежать оттуда как можно быстрее, во второй уже проще, можно зайти в раздевалку за сумочкой с документами, а уж в пятый - «Я сейчас кофе допью и выйду». Привыкаешь. Фигня ж: предупредили... А потом — как-то вот совсем без предупреждения - метро Москвы... Погибших не так и много, но сам факт! Вот ты едешь на свидание. Или на работу. Или в гости к подруге. Или с дитём в театр. Не важно. Ты предвкушаешь что-то хорошее, радостное, интересное — и вдруг вместо этого вокруг кровь, крики, смерть... Это даже представить-то жутко...

После метро стало страшнее. Но тоже не так, чтобы. И если в вагоне трамвая, например, находили бесхозное — никто не вызывал сапёров. Принюхивались: рыбой пахнет? Работяги забыли. Краской? Стройки — наше всё. Псиной? Блииин, кто собаку заберёт?

Я никогда не боялась. Я открывала пакеты, оставленные в салоне трамвая: да кто ж нас взорвёт-то?! Я поднимала телефонки и кошельки с земли (а кто ж ещё возвратит хозяину?!). Но сегодня...

Метро... Там с теракта в поезде до Техноложки, проверяют на входе «подозрительных личностей». Проверяют странно: по бороде? По мускулам? По одежде? Не понятно... Современные технологии позволяют спрятать смертельное в маленькую пачку сигарет, в тело авторучки, в детскую игрушку. И не нужен суровый бородатый мужчина для того, чтобы это оставить в вагоне в час пик. И, тем более, не нужен смертник... Но о них так часто рассказывали (а может, и рассказывают — я всё меньше и меньше слежу за новостями, отдавшись потоку абсурда), что подозрительность возросла. Вот уступил место парень. Нормальный такой парень, молодой, улыбчивый, голос приятный, глаза хорошие: весёлые, добрые, лучистые. Тут же друзья стоят, тоже симпатичные. Ну, мусульманин, да. Ну, с бородой. Встал — а под сиденьем осталась сумка. «Ваше?», - говорю. «Моё! - соглашается. - Пусть постоит, чтобы здесь места не заняло. Она же не мешает?». И глаза мне его добрыми и весёлыми сразу не кажутся. И сам он подозрительный какой-то. Что это он мне место уступил? Я что, старушка немощная? Да я ещё до пенсии-то не дожила! «И не доживёшь!», - шепчет бесёнок подозрительности. И заставляет коситься на сумку и на её хозяина. Почти как по заветам: «В угол, на нос, на предмет». Правда, предмет — вовсе не корнет... И, видимо, столь выразителен был взгляд, что парень забрал-таки свою сумку: пусть этой русской будет спокойно. Было очень неудобно, но... Надеюсь, он не обиделся. Я ведь не со зла... Просто страшно. Очень.

Они встали на выход одновременно: щуплый очкарик и дородная женщина в грязной куртке и с неопрятной сумкой-мешком. Вот! Вот когда появилась тревога: когда эти двое ринулись к выходу. Быстро и расталкивая всех, кто стоял на пути: следуя принятому в современном мире этикету, они оба сидели до самого открытия дверей вагона. И глаз вскользь, мельком, заметил, что на сиденье остался валяться беленький флакончик недорогого шарикового дезодоранта. И он настолько не подходил ни тётке, ни очкарику, что стало как-то не по себе. Час пик. Метро. В вагоне полно людей. Бесхозный флакончик, не пойми как оказавшийся на сиденье в середине вагона. Дезодоранты сами в метро не катаются. Да и вряд ли каждый второй их с собой возит. И ещё более вряд ли — вынимает из рюкзака в вагоне. Обычно это лежит в косметичке. Или в недрах сумки. Выпал случайно — малая вероятность. Всё это разум прогоняет за долю секунды — и становится страшно. Но люди спокойно заходят, садятся прямо туда, на то сиденье, где виден белый флакон... Они видят его, но садятся, достают телефоны и углубляются в чтение. Никто не волнуется. И только у меня тревожность всё больше и больше, и уже не получается концентрироваться на игрушке в смартфоне, да и строки о злоключениях ведьм проходят мимо. Становится сложно дышать: мало, очень мало воздуха тут. Невольно пытаюсь понять, каковы мои шансы выжить и не стать инвалидом, если этот дезодорант — вовсе не дезодорант. Осознание того, что ничтожны, усиливает панику. «Наверное, - приходит мысль. - Если между мной и теми, напротив, встанут люди, шанс будет больше. Люди. Много людей». И можно встать, выйти, поехать на следующем поезде, но может, дезодорант — это всё же дезодорант? И будет глупо... Никто же не паникует... Прекрасное изобретение: русская рулетка. А если что — ну, значит, так надо. Да и проехать-то нужно всего ничего: ещё четыре остановки... три... две... «Вам плохо?». «Нет-нет, спасибо!». Дышать. Как там? Глубокий вдох. И ещё. И ещё. Вот, уже лучше. Так вот ты какая, паническая атака! Мда... неприятно.

Перед выходом оглянулась. С места напротив поднялись две девчушки-подружки, одна вертела в руках белый флакончик. Хотела крикнуть «Не открывай!», но сдержалась: если там взрывное устройство, кричать уже поздно. А если дезодорант — глупо. «Смотри, он почти целый!», - сказала та, что держала флакончик в руках. Девушки вышли на платформу сразу за мной. «Фууу, - сморщила носик вторая. - Вот кто и где им мазался ты знаешь? Я бы никогда не стала этим пользоваться!». «Думаешь? - нахмурилась подружка. - А и правда!». И она быстрым движением положила флакончик на железный шкаф: как раз над ним камера. Слепая зона...

Вечерние новости не принесли никаких вестей о новых взрывах и терактах. Значит, флакончик дезодоранта им и был... Какая-то растяпа потеряла. Вот и хорошо. Хорошо, что обошлось только моей панической атакой. Неприятно, но не смертельно. И так странно: никогда же не боялась за себя. Как всё меняется. Как все меняются. И я... я тоже — меняюсь. Каждый день. С каждой прочитанной новостью. С каждым разговором. С каждой поездкой в метро. Каждую-каждую минуту. Я не контролирую эти изменения: естественный процесс. Иногда они вдруг проявляются. Вот как сегодня... Что ж. Принято. Буду знать, что моя психика и так может. И если ещё раз так случится — дышать. Дышать. И не играть в русскую рулетку: лучше сделать вид, что перепутала станцию. Тем более, что нет гарантии, что в следующий раз это вновь окажется лишь потерянный кем-то дезодорант.

P.S. Всё написанное — это вольная фантазия. История Лирической Героини, вызванная случайно подслушанными разговорами. Да, в ней есть частично автобиографичные факты, но они лишь для связки слов. С автором всё хорошо, никаких панических атак не было, психотерапевт автору не нужен.