Заметки в пути. Запах хлеба

Когда-то мама посылала нас с сестрой за хлебом и молоком – в обычный продуктовый магазинчик, куда мы часто ходили.
Хлеб – кирпичик, пшенично-ржаной, мягкий такой, упругий, потрескивает, будто только из печи; горбушка зажаристая. Понюхаешь, глубоко вдохнув, – до самых глубин, до кончиков чего-то доходит – аж в голове радостно становится… – такое наслаждение от этого кисловатого запаха.

Мы отламываем горбушку и, по дороге домой, идем по солнечной улице и жуем, наслаждаясь вкуснотой  и свежестью хлеба – потому что не есть его было невозможно…
Хрустящая корочка,.. и мякиш, сначала обязательно нюхаешь, медленно исчезает во рту – какое блаженство!..
Придя домой, посыпаем хлеб солью, – можно было еще натереть  горбушку чесноком, – и запиваем прохладным молоком.
Потом бежим во двор играть с друзьями. Могли и им хлеба с собой прихватить.

Все было просто, понятно – и хорошо.
Похоже, мы были счастливы этим,.. даже не задумываясь о том, что такое счастье – мы жили в нем, или оно жило в нас…

Ничего этого я почти не помню…
Только изредка, по осени, когда прохожу мимо огромных куч виноградного жмыха (после винодельни), запах силоса, проникающий в меня до самых глубин, напоминает мне о том хлебе…


Апрель 2024.