Снег растает, покажется мусор,
И поймёшь, что вокруг - ****я.
Станет как-то тоскливо и грустно,
Взглядом ищешь: "А где ж простыня?"
Завернёшься ты в метры материи,
Только пятки босые торчат,
Поползёшь ты на кладбище серое,
И упрёшься ты вдруг в банкомат...
Алкогольной захочешь ты помощи ,
Литр водки ты хватишь с горла.
Скажешь злобно: "Какие все сволочи!"
Для души ты захочешь тепла.
Раздерёшь ты простынку на части,
Оголишь безволосую грудь:
"Где же ты, невозможное счастье,
Где же люди?.. Достала уж муть!"
Какие все сволочи!..
© Copyright: Василий Забутовский, 2024
Свидетельство о публикации №224040200837
Свидетельство о публикации №224040200837
Рецензии