Утро непьющего мужчины, 3

Шестнадцатый день полного отказа от алкоголя.

Не хочется шутить про «полёт нормальный» и прочую подобную шелуху. Ничего тут не нормально. Если уж иронизировать, то лётчик сбит, а самолёт зарывается в грунт на бреющем полёте.

Высокая поэзия возлияний выродилась в чудовищный, убогий рэп из пресных шаблонов. От меня разит дурновкусием.

Разлагаться, отказавшись от алкоголя, — всё равно что источать запах мёртвой плоти. Слова, пропитанные раздражением, выходят изо рта и разлагают душу, будто скверна.

Приятели-выпивохи сочувственно качают головами, а трезвенники — словно падальщики — впиваются в это гниющее тело своими острыми, безжалостными клювами. О, эти стервятники, эти ненасытные ЗОЖники! Они чуют за версты тот тошнотворно-сладкий аромат распада, что исходит от алкоголика, вознамерившегося завязать, — человека с шаткой волей и неуверенной походкой.

Обычное лёгкое брюзжание перерастает в глухое негодование, а обыденное недоумение вызывает в тебе немой протест.

Ну и что с того, что у менеджера по качеству — красивые голени? Но неужели нельзя нанести крем против раздражения после бритья? Эти красно-чёрные точки, эти несчастные, воспалённые луковицы взывают, они плачут: «Помажь нас!»