Опять троеточия, опять какие-то усталые образы, оп

Бог из сотни своих ручищ
Выбрал одну и руку мне жмёт,
Видит, цикл мой давно не чист,
Кажется, речь идёт на измор.

Новый день лишь приносит тьму,
Только «обязан», только «мечтай»,
Сколько там, в барабане, пуль?
Мне же нужна всего лишь одна.

Столько дел, что аж страшно жить,
Счастье давно на смертном одре,
Проблеск всякий угас, как быть?
Страх говорит вам эту вот речь.

Если это судьба, так пусть,
Смерть – есть смерть, и лишь часть пути,
Часть в конечном небытии.

Если это судьба, то пусть,
Хоть тут я объяснюсь – в чём смысл?
Есть ли, он вообще хоть был?

Может, сотнерукий бог
Мне всё скажет?.. Всё молчишь?..
Что же делать мне скажи...

Может, сотнерукий бог
Слов забыл великий смысл?
Может, свет он не добыл...

Видишь, почва вся от ног
Всё бежит куда-то в даль.
Цепи рабства – бёг как мог,
Вновь галера, дальше лай.

Усталость роковая, кажется, настала,
Да здравствует забвенье! Здравствует кончина!
Пока нас не настигнет смерть, нам всего мало,
Живём миллионером Грина – вот картина!..

вне времени, 1 апреля 2024.