Картина маслом. Роман со стихами. Глава 25

Иллюстрация -- Андрей Мунтян

25

 Рэндалл достал из складок плаща черную маску.
-- И я вас заверяю, что вы не правы. Но вы, не замечая этого, по-прежнему лезете туда, где вы бессильны, куда вам нельзя, даже если вы с мясом выдернули из себя каждый зубец рациональности, о которой я говорю. И ваша сентиментальность того же рода... Саманта хорошо это понимает, поэтому мы с вами встретились.
Ну а теперь без "давайте ближе к делу". Я получил от вас большую подборку стихов. Они на самом деле великолепны. Я даже позволил себе некоторые купюры, немного сократив поэтические конструкции и сильно укоротив размер стиха. Ваш поэт напоминает мне Шмидта, того, из детского юмористического журнала... Очень сильно напоминает. Если бы вы прочли его творения, у вас был бы такой же лихорадочный вид, как у него. Это наследие, оставленное вам в насмешку... Я посмотрел, где эта тетрадь находилась ранее. Она хранилась в комнате, которую наш Шмидт называл "каютой", и в которой на стене висит картина. Та самая картина, которая вас интересует, доктор.
На холсте изображен винный погреб с полками. Пустая бутылка, завернутая в пищевую пленку. Яичный порошок лимонного цвета, рядом с которым булькает вода в кастрюле. Бурая жидкость, льющаяся из крана. Синий газетный лист на стене. Крышка непрозрачного футляра, лежащая на столе. Толстая книга в коричневом кожаном переплете. Разорванная пачка сигарет. Бутылка с этикеткой "Белая лошадь". Старые песочные часы с выбитым на дне словом "новинка". Пустой шприц на полу. Зеленое растение в горшке. Свеча со слезой. Записная книжка на спинке стула. Освещенная закатом часть стены. Видимо, капитан всё это и написал когда-то...


Я бегу с собой в перегонки,
Я бегу в никуда,
У любви все еще впереди.
Когда я падал, во мне все пело.
Я вижу свою тень, идущую впереди
И оглядывающуюся назад.
Дойдя до конца воображаемого коридора,
Тень разворачивается и становится лицом ко мне.
Но сейчас я в ней и сам.
Можно назвать это последним рывком души.
Так почему бы и нет?


-- "Не те миры, что в сумерках горят на дне бутылки, а те, которым суждено сгореть", -- сказала я на обратном пути. -- Последние ли?
-- Ого! Ты всегда так изъясняешься после посещения потусторонья? -- спросил Гарднер. -- Наверно, да. Хотя, может быть, и нет. Может быть… Это зависит от того, кто с тобой рядом, наверно.
-- Я с кем попало туда не хожу, -- буркнула я. И это была правда. Действительно, не ходила. Однако не стоит преувеличивать значения пустых утверждений.
-- Могла бы добавить что-то про сущность, пардон, мертвяка, если хочешь, чтоб место казалось милым и гостеприимным. Некоторые бедняги, особенно склонные к выпивке и переживаниям, даже принимают самих себя за жмуров… Что, кстати, тоже одна из черт потусторонья. По-моему, оно схоже в этом смысле с ночными цветочками в горшочках. Вот только у роз шипов поменьше.
-- Гарднер, ты не был таким крутым с Рэндаллом. Он должен был объяснить тебе, чего ты не понимаешь. Но, вижу, решил, нет смысла. Тогда какое это имеет отношение к теме нашего расследования?
-- Ты права, не имеет. Просто прихожу в себя... Ты ведь не очень веришь, э-э… В общем, подумай вот о чем. Мертвец возвращается в свой мир… и видит его заново. Жизнь после смерти для него простая веха. И в загробном мире нет покоя!
-- Да?.. Лучше я прочту тебе свое стихотворение:
 
 одинаковой формы 
 тяжелый снаряд с пропеллером
 перелетающий через рельсы
 по которым он должен попасть
 в небо и вниз
 в вечность

-- Надо срочно увидеть картину! Пока мы ее видели только глазами Рэндалла. А теперь... Обычные похороны в густой полосе, ведомые одним и тем же вздохом.