***

...я могла бы рассказать ей, но- она... не захочет... Она- сможет  спросить о том, чего я не знаю... Она умеет молчать так долго, что за этот миг- тысячи книг родятся и сгинут в моей голове, не оставив следа в памяти,- ни буквой, ни запятой... Я ее не искала, она- написалась сама, зная... что лишь для того, чтобы я прочла... Она- умеет писать буквами, нотами, красками... невидимыми для других... Бедная, славная, добрая бабочка... Ты так устала летать почтовой...между двух миров...в межсезонье... Только не превратись в куколку на лету! И- не в гусеницу...зимой... Ты одна знаешь о том, как ей в болезни... быть...выживая, не успевая... умереть... по-человечески... Она- Ангел? А ты? Тогда, зачем так любишь меня, крылатая? Я же- обыкновенная...смертная... глупая... Расскажи мне, бабочка, почему она мне не верит?.. Мне не пообещать ей жизни между смертными приговорами... Я- безымянная, не названная, не званая... ни на чужой банкет, ни на вечерю... тайную... Я могла бы рассказать ей... с первой буквы до прерванной... ее сказку, пересказанную тобой... но... она сама- сказка, обращенная в быль... Ты не знаешь, откуда у меня... маленькие записочки, бережно перетянутые бантиками ?.. Я сама их себе пишу? Или?.. А где я взяла эти книги?.. Видишь, между страницами... листочки из оливкой рощи, в которой... он- предал Его?.. А ты- откуда?.. А я? А она?.. А Он? Он? Тот, который Всегда,- зная все, ничего не забудет? Или,- не вспомнит?.. Помолись о нас, бабочка, обо всех... каждым взмахом своих крылышек... Ты- так близко к Нему, что... поймёшь всех тех, кто не верит... Многим- не видно... снизу... из-за облаков... Пожалуйста, передай ей,- я знаю... что до тех пор, пока она мне не верит, Он- ее не оставит...