Цикл - Закат Империи. Ерлан и Иван

                Закат Империи.    Ерлан и Иван.

                Рассказ, основанный на реальных событиях.

Блестящий лайнер компании « Эйр Астана» благополучно произвел посадку в аэропорту города Алма – Ата.  Красивая стюардесса приглашает к выходу.  Выходим на трап. Горячий, раскалённый воздух чуть ли не сбивает с ног.
Наши дни. Красавец город. Южная столица Казахстана.

Зеленая жемчужина, зажатая горными пиками со снегом на вершинах. Очередная командировка.
Я сопровождаю представителя Министерства Обороны. Внезапная проверка войсковых частей России на южных рубежах СНГ. Не знает проверяющий об азиатской хитрости и коварности. Все давно знают и о его приезде и цели  поездки. «Но блажен, кто верует». Подыгрываю ему.
При прохождении таможни офицер таможенной службы, после проверки паспортов, беспрепятственно пропускает нас. Выходим в город. На выходе из аэропорта, замечаю командира части, показывает знаками на белый микроавтобус, мол – садитесь и езжайте в часть. «Нет, батенька, внезапная проверка, так внезапная» - играть так  играть.

Мне нравится Алма- Ата. Она чем  то напоминает добрую бабушку - которая ласково заботится о внуках. Символ Алма-Аты – золотое яблоко сорта Апорт. Вкуснейшее и размером с голову ребенка. А как передать вкус яблок Айнур или Алма-Атинского синапа, выросших под южным солнцем? Никак. Надо просто любить и это небо, и это солнце, и эти горы. И этот народ.

Большой, раскиданный в предгорье город. Бывшая казачья крепость.Много здесь наших чубатых голов полегло.
В соседних железнодорожных кассах узнаю насчет билетов. Нам еще почти 500 км добираться. Поезд на Балхаш только глубоким вечером. Честно говоря, я рад. Лишняя возможность еще раз насладится городом. « Предлагаю, Александр Александрович, до вечера посмотреть город и окрестности, если вы не против».

Начинаем с базара -  на Востоке это душа города.
В Москве и Центральной России такого не увидишь.
Ближайшие к Москве такие оазисы -  это Центральный рынок Ростова и Хасавюрта.
А самый лучший на постсоветском пространстве это – Зеленый рынок в Душанбе. Или рынок – Корвон, что в переводе с фарси– Караван.
Радуется глаз пестроте и разнообразию рынка. Продают саксаул на развес, фрукты, мясные и рыбные ряды. Запах вкусной еды с дымом костра, дурманит и сбивает с ног. « Все -  поплыл проверяющий, не выдержал восточного колорита».

Заходим в ближайшую закусочную.
Мешаю, русские слова с казахскими и узбекскими  заказываю национальную кухню.
Никаких столов и стульев только - дастархан. Огромный помост с подушками. Где можно и передохнуть лежа, в промежутках подачи между блюдами.
Хозяин узбек выкладывается по полной, рассыпаясь в любезностях. Огромные белые лепешки, куски шашлыка из баранины, рассыпчатый плов, кок чай. Звучит национальная музыка.

Потом экскурсия по городу. Один Медео сколько стоит. Крупнейший высокогорный каток Союза. Незаметно наступает вечер, все на вокзал.

Полностью раскаленный вагон, общий. Окна не закрыты. Ветер гуляет хозяином по вагону.
С шумом заходят пассажиры.
Рядом в соседних отсеках едет большая семья. Вроде русские, с виду.
Только молодая женщина, как я понял невестка – кореянка. Говорят на казахском.
Судя по моему знанию тюркских языков, понимаю, что едут с юбилея дедушек. Только чем дальше я их слушаю, тем больше загадок. По внешности – русские, разговаривают на казахском.
Дедушки – один Ерлан и другой  Иван. Родные братья. Имена одно – казахское, одно русское.

В проходе накрывается большой стол. Конская колбаса, сыр шариками, огромное блюдо бешбармака.
На жестяном подносе.
« Араке – бар? Бар!!!. Достается потная бутылка водки.
Разливается, по глоткам, в небольшие пиалушки – косушки.
Следует, приглашение присоединится к празднику  – « Товарищи офицеры! Прошу к столу. У нас праздник семейный - юбилей у дедушек. Искренно просим».
Проверяющий кивает головой. Уважим братьев.

Усаживают на почетное место.
Звучат  речи, тосты, здравницы.Не чувствуешь разницы ни в языковом различии и национальной разнице. Все как когда то в лучшие года Советского Союза. Даже не верится, что такое можно воссоздать в наши дни. Когда Народы Союза определили каждый по своей национальной конюшне. Насильно. Как баранов в кашаре.

Плавно текут беседы и рассказы.
За окном мелькает полностью красная степь и полупустыни. Цветет мак. Все красным красно до горизонта. Такое по весне случается дважды, когда цветут маки и тюльпаны.
Потом степь безжалостно выгорает и становится полупустыней.
В основном черного или рыжего цвета. Чисто лунный пейзаж.
.Лишь изредка одинокие табуны  лошадей или верблюдов.
И так почти до Караганды. Только там начинают попадаться первые деревья и трава.

В начале зимы 1942 года в Ташкент прибыл эшелон с детьми из блокадного Ленинграда.
В то время семья жила там. Отец Ерлана и Ивана - Атабек, ата, бедняк безлошадный, хоть и потомок знатной фамилии, работал на строительстве Турксиба землекопом, окончил курсы и остался работать на железнодорожной станции. Бригадиром обходчиков.

Несколько заморенных голодом сопровождающих и огромный эшелон детей. Тощих, оборванных, больных.
Отец, которого они  не видели и считают до сих пор - лучшим отцом в мире. Погиб он под Москвой. В 1941 году. В составе Панфиловской дивизии. Ушел добровольцем, не смотря на железнодорожную бронь. Пал героем не пропустив фашистские танки к столице нашей Родины. Нашей общей Родины.

Ата Атабека, седой и сгорбленный Ерлан, названный дедушка, молча взял из толпы двух мальчиков, сбросил с ишака мешок с подобранным  на путях полуобгоревшим углем, посадил детей, укрыл  снятым с себя халатом. Привез домой,  в небольшую  саманную мазанку на краю рабочего поселка.
« Вот, старая, бери внуков, Аллах послал. Дети Атабека».
И отвернулся. Негоже даже жене видеть мужские слезы.

Позже врачи определили возраст детей, примерно – 2, 5 и 3, 5 годика. Или чуть меньше. Истощены сильно. Вот почему день рождения и праздновали в мае. А не в день, когда дедушка Ерлан принес их со станции зимой  домой. Домой.
Пусть будет благословенный тот дом и та  земля, которая вырастила как родных русских детей.

У старшего на рубашечке было написано химическим карандашом – « Иван А….». Он и остался Иваном. Младший, ничего не помнил и даже ничего не говорил. Только все время прятал под матрас кусочки лепешки и урюка. Да и рвало его ежеминутно, от любой пищи. Отпаивали настоем верблюжьей колючки и козьим молоком.

Его назвали – Ерланом. Чтобы род не прервался. Важное, в этом случае не гены отца, а кто воспитал сирот. А он уже сына назвал Атабеком.
С ним я и разговаривал в жарком вагоне общего поезда идущего в строну Балхаша.
Атабеком Ерлановичем.   Акимом акимата, то есть – начальником самоуправления, одного из небольших рабочих поселков затерянных под Карагандой. До этого отработавшего много лет - начальником участка на шахте.

Интернационального поселка где живут ничего не деля и не выпячивая свое национальное достоинство и казахи и немцы и украинцы и чеченцы, корейцы и калмыки.  И мусульмане и христиане и буддисты. Живут одной семьей. Одним  миром.

После войны переехали в Казахстан. Дедушка в начале шестидесятых умер. В год заката Хрущевщины. Дал внукам образование, женил и умер в один год с бабушкой.
« А вы – русские?» - спросил я. « Нет, мы – казахи и Родина у нас – Казахстан» - ответил с гордостью сын блокадного мальчика, выросшего в казахской семье. Несмотря на свою чисто русскую внешность и лицо, характерное для жителя Псковской или Новгородской областей.
Только  чуть прищуренными глазами. Сказывались и яркое солнце и ураганные ветра Великой Степи, без края. Безбрежной планеты с нефтью, газом, золотом и прочих, полезных ископаемых, полной таблицей Менделеева.

Зачем я написал этот рассказ?
Ведь в принципе ничего примечательного в сюжете нет. Ничего примечательного для граждан Советского Союза нет. Именно – Советского Союза. Согласен. Обычное человеческое сочувствие к судьбе, по существу чужих детей. И трудовой и подвиг души дедушки и бабушки выросших и воспитавших отличных патриотов и тружеников своей Родины. Родных внуков.

А написал этот рассказ, о событиях почти десятилетней давности, столкнувшись с одним диким случаем.

Домоправительница управляющей компании, дома, где живет моя семья, призывала к погромам по межконфессиональной розни. Уроженка Украины -  з  мiсто Харькiв, призывала к погромам квартир мусульманских семей.
« Ходят бородатые, в платках, платья длинные – ваххабиты, взорвут дом. За голову и об колено»- вот речи полностью деградированного человека, опьяненного маленькой  властью  над смертными, при попустительстве Власти.

Перед этим призывала к погромам семьи христианина – старовера – « Ходят бородатые, в платках, платья длинные - житья от них нет. За голову и об колено».

Вот она бы детей обездоленных на воспитание никогда бы не взяла. Последний бы кусок хлеба у них украла бы. Заморила бы их живьем. И дело не в ее национальности.
У меня родная  бабушка Клава, покойная, украинкой была.
И я горжусь, что во мне течет ее кровь, человека труженика, воспитавшего в голодное, послевоенное лихолетье трех детей. Несмотря на мой национальный определенный казачий шовинизм по отношению казаков к украинцам.Вбитый в мое сознание генетически. На простых людей это никогда не распространяется.
Мне украинец - брат. Несмотря и на откровенный фашизм западенцев и прыжки на одной ноге. Хотя смотрится это конечно - чудовищно дико.
А Дон был и будет всегда интернациональный, с уважением, человека – человеком. А не тупым самолюбованием местечковым, махровым национализмом. Который делит весь мир на достойные и не достойные нации.
Да и что это получается? Сегодня погром мусульман, завтра русских, послезавтра евреев. Ведь было же такое , почти сто лет назад в Российской империи. Умышленно устраивали еврейские погромы, чтобы сбить накал революционный борьбы. Отвлечь граждан любыми путями.Даже кровью и гибелью невинных. Бунд начал, выражаясь современным языком - ответку.
Что получилось Вы все знаете - убийство и самой Империи и большей части ее умных граждан.
А завтра я соседа резать пойду за квартиру, или он меня. До чего это мы дойдем – мирные народы России?  До поножовщины? До Гражданской войны? На это и действует расчет.
Хотя сейчас против России идет не объявленная война, где все средства хороши. Не исключая подлость и предательство.
Удачи Нам всем, покоя и мирного, синего неба над нашей головой в общем доме на Земле.

Забываем мы потихоньку об этом в суете жизни и погоне за новыми благами. Вот и появляются такие домоправительницы из управляющих компаний. Со сгоревшим угольком вместо сердца,  жаждой Власти и золой вместо мозгов. Любыми путями, даже через трупы. Для утешения своей спеси и гордыни.
А может она и не домоправительница? А наймит и провокатор Запада? Умышленно устроившая провокации с целью дестабилизации обстановки в этот не простой для страны момент. Новый киевский майдан для России. Не хочется в это верить. А сколько таких вредителей по огромной Великой России? Творящих свои маленькие подлости и гадости и наживающие на нас капиталы, обдирая нас повышенными тарифами, пользуясь незнанием законов и доверчивостью русских людей.
Обыкновенный бытовой фашизм направленный на уничтожение народов России. Тихо, незаметно - ползущей гидрой.
 А Власти это даже выгодно - пусть людишки разных национальностей кромсают друг друга ножами. Главное не идут на митинги против пенсионно - похоронной реформы и повышения цен, безработицы, беспредела Власти.

Поэтому Власть и не реагирует, ни полиция, ни прокуратура, ни администрация города. Да и управляющая компания - это дойная корова, кормящая всю вертикаль Власти  в городе. Кто же ударит по - " Руке дающей". Правильно - никто. Все хотят вкусно кушать и отдыхать на Мальдивах.
Хочется верить, что все народы России - это братья.С одной общей Родиной. И никогда не поднимется рука брата на брата. Ни  грязным словом, ни с дубинкой бандита.
Мир нашему дому. Мы все дети одной страны - России.