Бери шинель, пошли домой

На фото:1. Карловы Вары. Писатель И.Ракша в холле отеля Империал. 2. Карловы    Вары. Набережная. И.Ракша на фоне ресторана PETR. (Наш Государь Император Пётр I ведрами пил здесь горячую, целебную минералку).
               
                "Бери шинель, пошли домой"
                рассказ
                Посвящаю протоиерею
                Андрею Ткачёву      
               
       Ранняя весна в Чехии, но зелени ещё нет. Я в шикарном, столетнем санатории "Империал", что на вершине горы, которая высится над городком Карловы Вары. Сюда московский литфонд Союза Писателей СССР предоставлял профсоюзные путёвки "голоштанным" советским авторам. Причём со скидкой. В этом добротном многоэтажном Империале отдыхают не только несколько советских граждан, но, в основном,   множество богатых и больных европейцев, которые лечат здесь на минводах свои желудки. И вниз в город с вершины к источникам всё время ползает на тросе красная кабинка фуникулера. Но можно спуститься и по тропинкам в лесу, извилистым и засыпанным. Но это гораздо дольше. А я люблю гулять по этому сосновому лесу. Вот и теперь, миновав теннисные площадки, где постоянно играют недужные толстосумы, как в храм вхожу в многоствольный сосновый бор. Шурша хвоей и опалой листвой так и хочется или классика процитировать:"Воздух чист, прозрачен и свеж" или себя грешную:"Я на краю планеты где-то/ Весенним воздухом дышу". Воздух, и правда, напоён весной, тишиной и прохладой.
    Однажды где-то здесь невдалеке от Империала я видела какое-то странное сооружение. Тогда оно меня очень заинтересовало. И вот сейчас, бродя меж сосен, и по дорожкам и без, я вновь на него наткнулась. И поняла, вот оно это странное сооружение. Почти невидимое со стороны, засыпанное и заросшее. С минуту постояла. И вдруг в голове мелькнуло, да ведь это же ДОТ, оставшийся, наверное, с давних  времён войны. Второй, мировой. Долговременная Огневая Точка. Ведь именно здесь  в Чехословакии, в Верхней Силезии шли тяжёлые бои с фашистом. В 44-м наши наступали и гнали врага на запад к Берлину. Передо мной узкое, чёрное окно щели этого ДОТа. Сперва эта бойница почти незаметна. Но я подхожу всё ближе и ближе. По ту сторону бугристого ДОТа замечаю заваленный сушняком, провал вероятного входа. И мне вдруг почему-то хочется отгадать эту странную загадку давних времён... И вот уже вскоре, я довольно легко оказываюсь внутри этого углублённого в землю тесного бункера. Кругом темнота, грязь и мерзость запустения. Понимаю, что даже местные любопытные мальчишки давно потеряли к нему интерес. Давно его позабыли. Но почему до сих пор его вообще не удалили отсюда?.. Делаю шаг к свету. Шаг к горизонтальному оконцу - амбразуре. Господи, неужели это всё сохранилось со времён той страшной, кровавой войны?!  Представляю, вот здесь очевидно стояло орудие -  пушка, рядом солдаты. А её длинное двухметровое дуло торчало вот из этой щели. Интересно, чья была эта пушка? Советская или фашистская? Может, это наши солдатики, закрепившиеся на этой высотке, выбивали немца из городка, который тогда назывался Карлсбад? Нет, они не могли так быстро соорудить этот толстый бетонный ДОТ, и не стали бы разрушать снарядами этот кукольный городок. Так может всё это фашисты сооружали? Вон внизу передо мной городские улочки, как на ладони, с его декоративными, как на сцене многоцветными домиками, построенными века тому назад. Карлсбад. Не имеющий никакого отношения к Чехословакии, к Чехии. Здесь в этих ущельях Силезских гор король Карл IV охотился со свитой на оленя в своих угодьях. И совершенно случайно наткнулся тут на горячий целебный источник...Открыл и построил-таки сей городок. И с тех пор кто только не отдыхал здесь, не лечился и не пивал эти целебные воды. И император Пётр I. Говорят даже, сей русский богатырь буквально вёдрами пил целебную воду... Был тут и основатель теории коммунизма Карл Маркс - маленький лохматый еврей. И гений Бетховен давал здесь концерты собственной музыки. Бродил по этим улочкам и лысенький большевик Ульянов (Владимир Ленин). И долговязый советский пролетарский глашатай  Максим Горький... Однако после победной войны с Гитлером, волей великого  Сталина - вождя всех народов, городок стал называться Карловы Вары. И этот маленький край древней немецкой земли был подарен чехам и стал их собственностью.
    Внимательнее рассмотреть городок сверху мне сейчас мешают стволы, поднявшихся в небо сосен. Сейчас, конечно, ни один снаряд не попал бы вниз ни в одну цель.
  И вот я стою в слепой духоте бетонного нетленного ДОТа. Упираюсь лбом, своей седеющей чёлкой в его холодную шершавую твёрдость. Провожу ладонью по краю бойницы. Всё почти заросло мхом. Но вот под пальцами чувствую какой-то бугор-бугорок. Пытаюсь расковырять. Неожиданно ощущаю что-то холодное, металлическое. Боже мой! Неужели патрон? Смотрю-рассматриваю неожиданный сувенир. Да, действительно, на ладони патрон, вероятно, от автомата. И значит он никого не убил. И этот кто-то остался жив. Интересно, кто он, сколько ему сейчас лет?.. А мне это как горький знак, как мрачный сувенир прошлого. Значит, вот здесь оглушительно били орудия, смертью строчили пулемётные очереди? Гремели разрывы снарядов, лилась кровь... И вдруг у меня как дыханье перехватило. Просто задохнулась от неожиданной догадки - так это же ДОТ фашистов. Фашистский. Они били по нашим освободителям, по тем, что лежат на этом склоне. Вот тут они воевали с фашистами. И Победили. Вот здесь наши мальчики в советских защитных шинелях, сраженные пулями, один за другим  погибали. По-разному падали и в Доте или поодаль, в этом леске между сосен... И их разные биографии становились их общей судьбой. Падали с открытыми веками или прикрыв глаза? Что же виделось им последним? Чужое хмурое небо? Или вершины сосен? А руки, пальцы? Что делали руки их? Возможно, в последнем жесте сжимали горсть холодной весенней земли? Не дано мне этого знать.
     Я молча и спешно выбираюсь наружу из темноты этого логова. Для кого и почему он не уничтожен?.. Наверное, неумолимое время сохранило его тут не зря. Оставило как память. Даже как памятник нашим погибшим героям в суровых защитных шинелях, что бились тут за сохранение этого городка, уголка красивой чужой земли...
     Боже мой, как остро ощущаешь на воле воздух весны. Живой, холодный ветер пространств. Но у меня в кармане холодит ладонь пуля - старая память тех страшных лет. Ещё хранящая в себе смерть.
     Оглядываюсь. Вспоминаю, недалеко отсюда, рукой подать, (или, как говорят немцы: "Айн катцен шпрунг" (один прыжок кошки), красивое, старинное кладбище. И вот я не спеша иду туда меж стволов мелкими тропками, занесёнными хвоей и старой листвой. И там среди уникальных многовековых немецких надгробий (чудом сохранившихся от рук варваров-чехов) с бронзовыми ангелами с распростёртыми крылами, я увидела много необычного. Чешские жители, вновь прибывшие в эти края в 45-ом году, вскрывали древние эти могилы и, удалив прежние прах и кости, заполняли телами усопших из своих семей. И всё из экономии. А на мраморе надгробий заново гравировали "Rodina" (что значит "семья"). Например: семья - Ирже Новак... Зденка Дрожек и прочее. И такое святотатство было повсюду. И поражало меня. И только в конце кладбища я наткнулась на могилы наших советских воинов, почти над самым обрывом. В ряд двенадцать скромных ржавеющих пирамидок из жести. Интересно, сколько они тут ещё простоят, продержатся, не обрушатся?.. И я лишь склоняю голову у безымянных этих могил с покосившейся звёздочкой наверху... Ни заботы за могилами, ни ухода. Никому не нужны...Святые наши великомученики, герои, навсегда молодые мальчики - Иван, Пётр и Павел, Андрей...Дальше имён не разобрать. Но, стоя возле них, я твёрдо говорила каждому, каждой живой их душе словами песни: "А ты с закрытыми очами/ Спишь под фанерною звездой./ Вставай, вставай, однополчанин,/ Бери шинель пошли домой!" Да, да, пора. Бери шинель. Пошли домой, на Родину, на восток, навстречу солнцу, где вас ценят и любят. Поднимайтесь на ветру над этим ущельем все вместе, словно журавли, над сохранённым вами сказочным немецким городком...
     Но у меня остался и ещё вопрос без ответа. Почему в этом пряничном городке, среди домов-игрушек, среди цветов на балконах, кофеен и галерей вдруг возник на главной площади у дворца "Тэрмаль" большой памятный камень? И почему на его чёрной полированной глади местная власть написала слова благодарности - и кому? - Американским солдатам, якобы освободившим этот клочок земли от Гитлера? И на этот вопрос нет ответа...
      Я смотрю на свои ручные часы, понимаю, в санатории наступает пора обеда. Молча, в раздумье, бреду меж сосен, мимо красивых спортивных площадок, ухоженных теннисных кортов. Вижу - за высокими сетками нарядные буржуи перестали со стуком гонять весёлые шарики. И смеясь и болтая, уже собирают свою светлую дорогую брендовую одёжку. Складывают в кожаные чехлы теннисные ракетки и желтые мячики. Наигрались, аппетит нагуляли, пора и к столам, кормиться по расписанию. И вот уже на ступенях у высоких застеклённых дверей шикарного "Империала" собрался этот алчущий европейский люд. Что ж, говорят, голод не тётка - очередной обед подавай вовремя.