однако...

...сегодня снова пыталась... полюбить Бродского, но...не смогла даже понять... Одна моя знакомая как-то сказала, что если человек не любит Бродского, то, перефразируя Чехова, сколько раз не любишь- столько раз не человек... Антон Павлович говорил про языки, про их знания и владения ими... Я, конечно же,- должна была разобраться: почему Бродский так далёк...от меня и,- так близок многим. И дело здесь- далеко не в моем интеллектуальном (не)развитиии... Нет... Эстеты говорили, что, мол, Маша, ты не познала граней русской души, зациклившись на своем Достоевском. А я им,- мол, как же? А Тургенев, Бунин, Куприн? А Серебряный век, а Евтушенко, Ахмадуллина, Рождественский, Вознесенский? Я- про Ерофеева, Шукшина... Все- мимо... Пришлось пытаться... И тут... мама высылает видео, которое о нашем советском прошлом. И, одновременно,- Ира...с фильмом о Соловках... Я смотрела интервью Бродского, слушала его голос, до дыр «загоняла» его «Комнату»... Ругала себя за невежество, да и сейчас- ругаю... В голове не срасталось- Нобелевская премия... Бунин и Бродский... Понимая, что чудовищно сравнивать масштабы... Смотрю видео, присланное мамой и фильм Иры... слушаю Бродского..,и- понимаю... Понимаю- почему... Его Питер- не б’ется с моим Ленинградом, наши Петербурги- так далеки друг от друга... Вспоминаю бабушкины пирожки, походы в театры, музеи- с родителями и друзьями... Первомайские демонстрации в Москве... оживают в памяти, как нечто грандиозное, коллективное, народное... Сейчас- у нас население, а тогда- народ... Население, понимаете, с его численностью в воспалённом мозгу... переплеталось...с поголов’ем скота( по мнению ближайших «соседей»), да простят меня кормилицы буренки, лошадки и овечки... Бродский- своей исключительной индивидуальностью «сбивал» с ног то- коллективное, родное, общее, без которого страшно представить ...Опять ругала себя за логорею, пещерность и некую тупость, которую взращиваю на стереотипах... Простите, люди добрые: в рассуждение, не в осуждение... Монахи на Соловках молятся денно и нощно за всех, за нас, за плохих и хороших, правых и левых, белых, красных,- разных... В кельях, смиренно... А я все- с комнатой, не моей,- ношусь... Хорошо, что случился Бродский... Невероятно- вовремя... И столько «личного» в нем, столько боли... Там, за океаном,- страшно...И боль - нечеловеческая ... И в этой «личной грусти» нет места... для той «мировой скорби»,- где личное, как лишнее,- поглотилось тем общим, без которого, если не спастись,- ничего не останется... «Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?
За дверью бессмысленно все, особенно — возглас счастья.
Только в уборную — и сразу же возвращайся.
О, не выходи из комнаты, не вызывай мотора.
Потому что пространство сделано из коридора
и кончается счетчиком. А если войдет живая
милка, пасть разевая, выгони не раздевая.
Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером
таким же, каким ты был, тем более — изувеченным?
О, не выходи из комнаты. Танцуй, поймав, боссанову
в пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу.
В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной.
Ты написал много букв; еще одна будет лишней.
Не выходи из комнаты. О, пускай только комната
догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито
эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция.
Не выходи из комнаты! На улице, чай, не Франция.
Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были.
Не выходи из комнаты! То есть дай волю мебели,
слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся
шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса» Сильно, правда? Невероятно... Талантливо... А на уме - другое... Тихое... Такое- наше... Вспомнились пророчества старцев... И плохое, и хорошее, все Бисмарки, Шмелевы, Юнги... Заморские мудрецы и местные ругатели... как-то хором запели в голове... «Не может же русский человек быть счастлив в одиночку, ему нужно участие окружающих, а без этого он не будет счастлив». На этом высказывании Даля,- я выдохнула... Хорошо, что у нас всякое-разное: и Достоевский, и Пушкин, и Пикуль, и Мережковский, и Бродский... Все- переплетается: эпохами, сегодняшним, личным, общим, чужим, родным... А за невежество- простите... Р.s. Не прошло и десяти минут после вышенаписанного, и- моя  душа развернулась ровно в ту сторону, в которую даже не смотрела... Все встало на свои места- стройно, как русские редуты... Бродский со своим личным, с тем самым маленьким человеком в таком огромном царстве-государстве,- стал приближаться стремительно...со всеми своими «Шипками», эросами, помыслами... Откуда ни возьмись- появились Полозкова, Акунин, Быков,- продавшие свою Родину,- вместе с государством, народом, предками... И, не поверите,- именно Бродский, ничего не об’ясняя,- ...спрятал меня в той самой комнате, где мне никогда не придётся делить пространство с теми, кому одинаково плевать и на того самого, кого я так и не смогла полюбить... И поди- разберись тут... Да, и- стоит ли?..