Под кашель, скрип очнувшихся подъездов...

Под кашель, скрип очнувшихся подъездов,
колдуешь ты на кухне подле «турки»,
из пепельницы вытряхнув окурки
сожжённых фраз, истлевший пепел жестов.

Чего же нам останется с тобою?
тебе – забыть, о чём наговорила,
когда в своих фантазиях парила,
а мне – продолжить звать тебя «судьбою».

Списавши юность, молодость истратив
на не пойми кого, терять как будто
и нечего, ну, разве, это утро,
просохший пот искомканной кровати…

Рутина. Ни под кайфом, ни под стрессом
уже не тянет к смене обстановки –
в трамвае, отсчитав три остановки,
иль экстренным полуночным экспрессом.

Смешно, представив чьи-то глазки-губки,
разлиться в полутоне акварельном.
Экс-мастер спорта в сексе скорострельном,
храню медальки, памятные кубки,

сдуваю пыль с почётных грамот мятых,
врачую ли душевные ушибы.
Хоть кто-нибудь меня растормошил бы!
но, сгинула пора затей занятных,

а значит, перевёрнута страница
с участием шальных попутчиц-странниц.
Далёк я – от сердец чужих и задниц.
Ты? тоже мне, царица-небылица.

И всё-таки, огромное Спасибо
за капельку добра, довесок чуда,
что утром снова вымыта посуда,
что есть куда прийти, сбежать откуда,
не рвясь меж двух дилемм: «а вдруг?» и «либо…»