22

Чья-нибудь смерть –
хороший
поэтический импульс,
особенно
если покойник
немногим старше тебя.
Чуть меньше,
чем через месяц –
мне – двадцать два.
Что видел?
Где был?
Эти
и добрая сотня других
не менее глупых вопросов
совершенно
не
волнуют меня.
Я никогда
не видел берега моря,
не знаю,
как получить загранпаспорт,
и знать не хочу.
Мне в понедельник
нужно к врачу,
а затем я надеюсь
спрятаться ото всех
пусть даже в комнате
или в каком-нибудь
маленьком книжном.
А вообще-то,
мне ведь
довольно тревожно сейчас –
потому и схватился за ручку,
и порчу уже
третий
тетрадный листок.
Я,
может,
тоже хотел бы,
как этот
умерший ровесник...
но не пытался,
да и,
наверно б,
не смог.
Его смерть –
мне урок
(вернее,
напоминание).
Книги,
стихи и рассказы,
друзья и враги,
секс,
работа,
учёба, долги –
всё сразу становится глупым,
ненужным таким,
когда понимаешь,
что смерть –
своя ли, чужая –
она ведь
всегда где-то рядом.

24.03.24 23:40, Петербург