Валюша

Валентина, его Валюша, сидела на трехногом пуфике возле старого трюмо, которое она привезла в их дом вместе с остальным приданым: пуховыми подушками, комплектами белья, хрусталем и еще каким-то ненужным хламом.
Валя вычесывала свои редкие волосы массажной расческой и что-то тихо напевала:
«Поговори со мною, мама, о чём-нибудь поговори...»
 Он стоял в дверях и смотрел на свою Валюшу со щемящей грустью в сердце.
 Да, она уже не та красавица, что была в молодости.
Годы берут своё: морщинки, словно паутинки, расползлись по её лицу, окутали шалью уже совсем не тонкую шею.
Когда-то упругая, как орех, попа расползлась холодцом на пуфике, свисая двумя половинками ягодиц.
Он улыбнулся, сдерживая подступивший кашель от дешевых сигарет разных марок, боясь потревожить любимую жену.
Нередко ему приходили мысли: счастлив ли он, и вообще, есть ли счастье?
Глядя на свою Валентину, он уже не сомневался: да, есть.
Он действительно счастлив.
Внезапно на глазах выступили слезы, а мягкий комок подступил к горлу.
Послезавтра аванс, надо предложить Валюше сходить в их любимое кафе "Дюшес", там такой шашлык из свинины – пальчики оближешь,– подумал он.