Последнее письмо

Ну, что ж, замнём!
Довольно этих снов,
иллюзий и надежд, банальным этикетом
друг другу скажем
много разных слов,
красивых и пустых, как этикетки.

Любовь? Нет, нет,
совсем я не про то,
что испокон поэты пели в одах.
Я лишь о том,
что мы, как в бадминтон,
судьбой своей играли мимоходом.
Не вас, себя
единственно корю:
ну, чтобы мне трезвей смотреть на вещи.
Пыл сердца,
пресекая на корню,
в любовь не верить и не верить в женщин.
Так нет, чудак,
в башке, наверно, крен.
Грызу себя как пёс белёну кость:
знать от рожденья
это боги мне
вложили в сердце вечную влюблённость.

Корить мне вас?
Но, ведь, и вы правы.
Как ни крути, душа не за печатью,
и человек
безудержно привык
надеждой на обломках строить счастье.

Дай бог, дай бог,
чтоб адский этот труд
вам удался;. А мне бы в Лету кануть.
Свершить обряд,
как тайный самосуд,
достойный поэтического клана.

Уйти, забыться,
злее быть на мир,
перечеркнуть обиды и тревоги.
Но память…
ах, зачем она хранит
любовь мою, царевну – недотрогу?

А ну-ка тронь,
попробуй только тронь,
она хрупка, как ноготок в ненастье.
Но если взял,
неси её на трон.
Не урони, любовь не бьётся к счастью.

Забудьте всё,
забудьте облик мой,
завесьте память шторами усмешек.
Вам счастья в жизни
на сто лет одной,
а мне, согласен, пусть на годик меньше.

Зачем мне дольше?
Только о былом
напомнит мне случайно юный кто-то.
Да иногда,
повороша альбом,
взгрустну легко, увидя ваши фото.

И в думках глаз,
навечно затая
печаль, лицо рукой прикрою.
- Эх, ты, - скажу, -
судьбинушка моя.
А вам, другой, такою же судьбою.
1977г