Поэт

Тёплый летний вечер. Тускло горят свечи.
Мысли пропали совсем, а в минуте — вечность.
Вроде только миг, но он бесконечен.
Снова карандаш в руке. Это просто нечто!

Написать не о чем! Впервые за несколько лет
Копаюсь в голове своей, но там только бред.
Я всё понимаю, но не верю в это! Нет!
Неужели в этой точке сходится свет?

Я не верю, что поэт не свяжет две строки!
Может быть, писать начал не с той руки?
Строки из текста уходят одна за одной.
Нет идеи в голове, ни хорошей, ни плохой.

Абсолютно никакой! Мир вокруг стал другой.
И чего теперь я стою? Кто ж я такой?
Я отвечу за тебя, хоть разум говорит мне — нет!
Я всего лишь — никому не нужный поэт.

Писатель без веры в правду, царя и бога.
Писатель, у которого всего одна дорога.
Человек, которому темно, когда вокруг свет.
Загнанный, никому не нужный поэт.

Писатель с верой только в самого себя,
Не ищет справедливости, себя во всем виня.
Он любит одиночество, закаты и рассветы.
Загнанный, никому не нужный поэт.

На этой земле нет места для меня.
Вечный скиталец — такова судьба моя.
Сплошное одиночество — таков мой удел.
Такой я жизни не хотел, но это не предел.

Так господь повелел, и сейчас я одинок.
Я даже не способен написать и пары строк!
Словно молнии разряд, бежит по телу ток.
Одиночество — не счастье, но и не порок!

Устоять я не смог на краю того обрыва,
Усмирить пытаясь ужаса в душе порывы.
Я один словно пёс, и таков мой крест.
В этом мире для меня нет вакантных мест!

И стремясь на Эверест, я упал вниз!
Таков моей судьбы верховный каприз.
И каждый вечер в голове этот бред.
Я всего лишь — никому не нужный поэт.