Куда теперь направлю я свой бег,
Коль жизни всю картину... ясно понял?
Похоже, белой расы человек
Судьбу свою земную проворонил.
А можно ли его ещё спасти?
В когтях ведь он заглох... у серой расы.
Всё плохо так... что "мама, не грусти" -
Сплошь гадские кругом я вижу плясы.
Имеем уж не Русь, а Темь-страну!
Народ мой, познакомившись с геенной,
Пыхтит вовсю... у чёрта на кону,
Пуглив, скривлён и полностью смиренный.
Способен возродиться? Есть ли прок
От чистых, в свет направленных усилий?
Ответ мой зреет как бы между строк...
Заснул Иван. Гуляй, мой друг Василий!
2018 г.
Р983. Похоже, белой расы человек...
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2024
Свидетельство о публикации №224041801754
Свидетельство о публикации №224041801754
Рецензии
