Сандра Макферсон. Маки

Оранжевый - самый простодушный цвет.
Я помню как нашла их в зарослях
рядом с железной дорогой, когда скромный
шмель искал опору для ног,
а лепестки маков опадали под его ботинком.

Я принесла домой ещё не распустившиеся
три мака и два бутона.
Я отрезала их выше корня.
Какое-то время они бесхитростно стояли
у окна, ярко-оранжевые,
не таящие в себе злобы.
Каждая поверхность с четырьмя веерами
открыта свету.

Они были яркими, как апельсиновая роща.
Днём и ночью я наблюдала как они
раскрываются и закрываются,
не имея корней, за которые можно было
ухватиться, как подергивающиеся лапки
лабораторных лягушек,
или как красные, обезглавленные курицы,
которые всё ещё прыгают на одних нервах.

На третий день после полудня один бутон
сорвал свою зелёную оболочку и распустился,
наглый, как Детский Новый год.
Два других мака обронили свои лепестки,
оставив четыре аляповатые жёлтые ленты

на коническом трупе с фиолетовыми
и зелёными полями, похожем
на новогоднюю шляпу.
Я хотела отпраздновать с ними,
но они вдруг показались мне
такими усталыми,
эти стареющие дамы в вязаных крючком
шалями.

Когда-то они были золотыми, как улицы рая,
а теперь стали такими пустыми.
Они не смогли собраться вместе для последнего
прощания.
Я пережила их и мне оставалось читать
только их письма, разбросанные вокруг вазы,
в которой они просили прощения.