Каплю крови с пера отряхни мне на свиток.
Завернусь и усну, словно в длани святой.
В хрупкой божьей ракушке, приюте улиток,
скажет тьма моя вздохом бессильным: «постой».
Будто каплю я точку сронил над обрывком
недочитанной повести лет временных.
В отчий край отсылают меня на побывку,
где шаги отзвучали, да нету иных.
Величаво проплыть над равниной остылой,
молвить: сын ли вернулся, чужак ли, беглец?
Вот мой дар невеликий отчизне немилой,
свиток влаги словесной, годичных колец
И услышу я шепот земного истока,
из могилы, что наспех, уйдя, забросал:
Как ты долго ходил! Что принес издалёка?
Не казнись. Смоет свиток господня роса.
Свиток
© Copyright: Арье Ротман, 2024
Свидетельство о публикации №224042101640
Свидетельство о публикации №224042101640
Рецензии