Ночь, улица, фонарь под глазом,
Губа мешает говорить…
Напали трое, били разом,
Хотя просили закурить.
О эта вечная жестокость!
И этот вечный алкоголь.
И этот вечный «рваный локоть»,
И твердый трудовой мозоль.
Как символ силы и свободы,
Как право выпить и напасть,
На существо другой породы,
Чтоб оскорбить и обокрасть.
Как хорошо, что не убили!
Как хорошо, что я упал,
В слои листвы и мягкой пыли,
скрывающих собачий кал.
Лежу, как будто я из ваты,
Как будто обморок накрыл.
Терпя насилие и маты
От этих диких пьяных рыл.
Как плохо быть интеллигентом!
Носить калоши и очки,
Быть физкультурным импотентом,
В отпор имея кулачки.
А не литые кулачищи,
И ловкий болевой прием,
И мускулистые ручищи,
И недовольство бытием.
Но нет…
Ни по отдельности, ни сразу.
И так уж повелось от века:
Ночь, улица, фонарь под глазом,
И красным вывеска «Аптека»…
Горькая доля Поэта
© Copyright: Анатолий Ива, 2024
Свидетельство о публикации №224042100316
Свидетельство о публикации №224042100316
Рецензии