Когда метелью листопада
лесные тропы заметёт,
я ухожу в свои пенаты,
где речка синяя течёт,
где полупризрачные мели
не скроет ясная вода,
где по добру хохлатки – ели
подскажут, где она, беда.
Здесь тишина и чуть не хрустнет,
не потревожит сон дубрав.
И хлынет к сердцу милой грустью
моя раздумная пора.
Я здесь давно уж свой по духу:
последний на чужом пиру
и тем осинкам, трём подругам,
и тем берёзкам на яру.
Я побратался с этим дубом –
он любит добрых глаз прищур.
Я, может, ветру зятем буду,
коль свата вровень отыщу.
Меня здесь любят эти сосны,
что кроны в небо унесли,
и эти царственные плёсы –
ладони девственной красы.
Меня никто здесь не охает,
за то, что я беспутным слыл,
за то, что дерзко отряхаю
с себя несбыточные сны.
Царственные плёсы
© Copyright: Владимир Андреевич Мальков, 2024
Свидетельство о публикации №224042201480
Свидетельство о публикации №224042201480
Рецензии