Словно лань на лесной полянке,
Осторожна она, несмела…
Губы алы, а тело – сметанки,
И ладонь, как из шёлка, тепла...
Не ребёнок уже! Не девица…
Угловата, словами груба…
Взгляд потуплен и всё же лучится.
От неё я, увы, без ума!..
Ах, девчонка – проклятье и горе!
Как мне можно себя понимать?!
Если чувство к тебе – словно море,
Но женой для меня – твоя мать!..
Отчим. На День рождения Набокова
© Copyright: Пушкина Галина, 2024
Свидетельство о публикации №224042200435
Свидетельство о публикации №224042200435
Рецензии