Что упало то разбилось,
Отслужило, позабылось…
Как потусторонний свет
Мне блеснул сквозь призму лет
На полу под книжной полкой
Острым выгнутым осколком
Гордость бабушки – кувшин.
Он как лед с горных вершин
Цвета неба, цвета синьки
Испускает искры, блики.
В нем раскинулась сирень,
Кружевная занавеска не скрывает божий день.
В доме пахнет пирогами,
«Красною Москвой» (духами),
Свежей кипою газет…
Кровь на пальце, что за бред!
Почему играет Брамс
Кто раскладывал пасьянс?
Стишок ностальгический
© Copyright: Марина Баута, 2024
Свидетельство о публикации №224050101275
Свидетельство о публикации №224050101275
Рецензии