Мальчишка в лифте

Мальчишка в лифте.

В начале девяностых годов мои родители получили квартиру в новеньком девятиэтажном доме. У меня появилась собственная комната, чему я был несказанно рад. Да и соседи, признаться, оказались хорошими людьми. Все постоянно ходили друг к другу в гости, общались, дружили…

Но потом произошёл один неприятный случай. Он случился со Стасом, мальчишкой девяти лет, который жил напротив нас с бабушкой и дедушкой. Вечером, около шести, как раз после школы, он направился погулять, вошёл в лифт и больше никто и никогда его не видел. Поиски ни к чему не привели. И вроде бы, как я слышал, поймали и осудили какого-то мужика, якобы это он похитил Стаса. Но точно сказать не могу.

С тех пор прошло не одно десятилетие. Я по-прежнему проживал в этой квартире, но уже со своей семьёй. Некоторые соседи сменились, а дружбы уже никакой не было…

И буквально на днях мы с женой собрались вечером в гости. Выйдя на площадку, мы болтали о каких-то мелочах, дожидаясь лифта. Вскоре створки распахнулись и внутри я увидел мальчишку лет девяти. Собственно, ничего удивительного. Такое часто происходит, когда несколько человек жмут на кнопку и лифт после собирает всех по пути.

— Тебе же на первый? — спросил я у пацана.

Тот утвердительно кивнул.

— Да.

Кабина медленно поползла вниз. И буквально через минуту створки вновь распахнулись, выпуская нас наружу.

— Ну, в общем, она и говорит мне… — рассказывала жена, пока мы выходили из подъезда, приближаясь к парковке с автомобилем.

Тем временем у меня в голове крутились какие-то воспоминания, которые не удавалось зацепить. Что-то очень важное, давно позабытое…

Случайно обернувшись, я поднял взгляд к седьмому этажу, и тут меня будто ударило электрическим током. В той квартире когда-то проживали бабушка с дедушкой и их внук.

«Этого просто быть не может! »

— Ты куда? — крикнула мне в спину удивлённая жена.

Сорвавшись с места, я рванул обратно в подъезд, вбегая внутрь, ударяя кнопку лифта. Створки распахнулись, но там не было никого. Тогда я поднялся по лестнице до десятого этажа, и также ничего. Стас отсутствовал. А в том, что это был именно он, я не сомневался.

Жене я ничего не стал рассказывать. Всё равно никогда в жизни не поверит. А перед моим мысленным взором вновь и вновь всплывал образ мальчишки в лифте, который, несмотря на прошедшие десятилетия, по-прежнему остался девятилетним пацаном.

Не знаю. Ответов у меня нет, что произошло со Стасом. Где он теперь и в каких пространствах находился. Может, его путь — это сплошной спуск в лифте, а возможно, и нечто другое, что неподвластно человеческому разуму. Просто не знаю…