Бродскому... Равновелика горю грусть поэта...

Бродскому...

Равновелика горю грусть поэта
От трудится от века и до века,
И всякое явление есть  веха,
Как и у всех, на жизненном пути.

Он отскребает рифмы от асфальта,
И прячется за междометья чувства,
Старается, чтоб не было в них фальши,
И в битве слов, рождается искусство.

Он думает и образы рисует,
Хотя, возможно, он о ней тоскует,
Скрывается, но облик очевиден,
Хоть никому, кроме него не виден.

Он пишет сочетания словами,
И грезит пир, руками ли, губами,
Беспомощно глотая дым и воздух,
Отчаянием былым, судьбины посох.

Чужбина или просто расстояние,
И не забыть, и не убить желание,
Глотает он обиды валидола,
К чему, зачем ему такое слово?

Зачем он был Невою порождённый,
И этим городом, стенами пригвождённый,
Зачем ему мерещились всё лики?
И все слова вокруг, что были дики.

Во славу водам пел, не зная брода,
Васильевским кипел, (до "бутерброда")
Венеция - усталая повозка,
Приют нашла, душа - след отголоска.