I. C. C.
Ей тысячу лет сегодня с утра.
Подарили ей рифмы свет.
Она повторяла, что жизнь есть игра,
Что серый достался сюжет.
И первое мая, парадов тень,
Мерещится ей во тьме ниш.
Но, за окном обычнейший день:
Челябинск родной, не Париж.
Вековая дорожка легла в небеса,
И Он где-то рядом стоит.
Закрыла б она плотнее глаза,
Чтоб видеть Того, кто молчит.
“Скажи пару слов. Позвони. Прилети...
Я жду тебя годы... Давно...”
“С Днём Рождения, Хантер. Я, может, убит.
Глобально, быть может, иной.”
“Ну, конечно! И я — другая опять.
Метаморфозы — кругом.
Но, может быть, лучше друг друга узнать?
Вы — Призрак. И мне он знаком.”
“Не знаю, поверь. Я добр — вопреки.
С тобой надо строже, твердят.”
“Так ты не подашь в День Рождения руки?”
“Подам. Но, запомни: я — брат...”
/ 1 мая 2024 г.
Лёгкая и такая глобальная правка последней строки 4 мая 2024 г.
Призраку в мой День Рождения
© Copyright: Ларо Хантер, 2024
Свидетельство о публикации №224050100730
Свидетельство о публикации №224050100730
Рецензии