Моя теория, почему после смерти прославляешься

На днях, после неудач на Ридеро и ЛитРес, мне стало интересно: почему при жизни некоторые хорошие, умные, талантливые авторы, не могут прославиться, а стоит им умереть - на тебе. Вот ты всю жизнь пишешь, стараешься, пытаешься заработать хоть какую-то копейку на своих книгах, а толку - ноль. Либо на тебя не обращают внимания, либо откровенно говоря ржут, а всякие бездари гребут деньги лопатой. Ничего не сдвигается с мертвой точки, все бесполезно, короче говоря, блокировка везде.

И стоит человеку отправиться в мир иной, как тут же, тут же его замечают, начинают печатать, восхищаться... Создается впечатление, что ты всю жизнь прождал, положил ее на творчество... писал, КОПИЛ книги, вкладывал душу, от многого отказываясь. И потом, ничего не добившись, отправляешься в могилу.

И только после того, как оказываешься в гробу и на том свете, все идет на лад. Я не знаю, почему так устроено в мире, но факт остается фактом. Пришла мысль: автор попадая на тот свет, начинает САМ, оттуда, продвигать свои книги в массы. Такая теория у меня родилась, потому что другого вывода больше нет.

Следовательно, те, кто при жизни получает полный блок от жизни на издание книг, пишут заранее. Чтобы потом, после смерти, прославиться. Я не понимаю: а зачем это? При жизни ты надеешься, стараешься, буквально зубами землю роешь, а толку...

Мне как-то раз сказали родители: наверное, это тебя и ждет, когда тебя не станет. Ты прославишься, будешь популярна, тебя будут читать! А я, в слезах от обиды, ответила: у меня неудачи в личной жизни по жизни, нет нормальных, два развода, кругом мудачье, отца не было, четверо детей умерло. ЧТО мне еще желать в этой жизни? Если дерьмо пубикуют и печатают, а мне по жизни шиш даже в продолжении рода, то мне даже Рая не надо после Смерти, я постараюсь после своей кончины сюда больше не возвращаться.

Родители ответили: ну и что, что после тебя не останется физического продолжения. Останутся твои книги, это круче! Писательство - твое призвание, ты свою дорогу нашла!

Я ответила: мои книги - это файлы и бумага. Один пожар - их нет, один вирус - их не станет. И толку? У вас хотя бы дети есть - я, мой брат, от брата хоть кто - то будет, а от меня - ничего. Только могила и кости. Все. Я бы хотела, чтобы меня клонировали, хоть при жизни, чтобы хоть что-то осталось.

Мать глаза вытаращила: у тебя талант, после тебя останутся книги, это круто! Я - чего крутого, если останутся могила и кости. Род по женской линии твоей кончится, навсегда. Если у меня все забрали, в том числе детей, любовь, счастье и остальное, даже здоровье - мне и такого Рая не надо, я по состоянию здоровья даже работу найти себе не могу, инвалидность не дадут. Я сюда, на эту планету, больше не вернусь, и буду молить Бога, чтобы никогда больше не возрождаться, на этой гнилой планетке, где нет ни любви, ни радости, ни счастья, для нормальных тут ничего нет.  НЕТ НОРМАЛЬНЫХ, НЕТУ. И не было.

Со слезами я ушла из кухни. А мама потом рассказывала людям, как меня обидели бывшие мужья и прочие неудачи. И реально, я не знаю, как отсюда вырваться, из этого замкнутого круга.

А я хотела простого, человеческого счастья. Но видать, не суждено. Увы.

Разговор тот был год назад.