Проза жизни

Моим попутчиком в одной из поездок оказался вошедший на небольшой станции импозантный мужчина лет сорока ,с печальными глазами .И нетипичным для наших широт  загаром.

Не успел этот мужчина, поздоровавшись со мной, назвать своё имя, Глеб,как поезд тронулся, набирая ход. Отложив  книгу, которую  читала ,я сгорая от любопытства,  спросила у него, где же он так загорел.

Кашлянув, Глеб стал рассказывать, что он служит в российском контингенте войск ООН и последние полгода находился в Африке, откуда недавно вернулся.

Вошедшая, проверять билеты проводница, прервала его рассказ. После её ухода он , продолжил :
- Не успел я вернуться домой, как получил телеграмму от сестры, что наша матушка в тяжёлом состоянии в больнице. Вот ездил её навестить...

Сказав это, он вышел из купе. Вернувшись с постельным бельём, стал стелить постель.Застелив её,он лёг отдыхать, а я продолжила читать книгу,отложенную когда он вошёл.

Часа через два, отдохнувший Глеб попросил проводницу принести чай. Попив который  ,мы с ним продолжили прерванный разговор, рассказывая друг другу о своей жизни.

 Глеб с удовольствием рассказывал о странах, в которых он проходил службу, о их традициях, климате, женщинах,бывших в его жизни.
 
Особое место в своём рассказе он отвёл романам с мулатками, называя всё это прозой жизни.
Ей же он называл и свои отношения с супругой, давно ставшей ему чужой и живущей своей жизнью...

Поговорив ещё немного, Глеб достав сигареты и зажигалку, вышел покурить. В это время я, посмотрев в окно, увидела приближающиеся постройки города, в который ехала, стала собирать вещи.

Вернувшийся в тот момент, когда я выходила из купе, Глеб ,печально улыбнувшись, произнёс:
- Не успели встретиться, а уже расстаемся. Вот она проза жизни.