Судьба

Спешила к мастеру Судьба.
Она еще в долине Нила
у Неба вексель получила
за душу Божьего раба.

Устала бедная Судьба.
Который день уже в дороге
ее кладбищенские дроги
скрипят, как крымская арба...

...Мороз в начале декабря
за осенью чуть плелся следом.
И венцы, завернувшись в пледы,
дров не расходовали зря.

У Бельведера, за углом,
болезнью скованный случайной,
встречал он свой конец печальный,
в жилище хмуром и сыром.

В дрожащем небе за окном
луна безумно хохотала.
И капли золота бросала
в бокал с нетронутым вином.

Лежал он тихо на одре.
Рука беспомощно свисала.
Свеча тоскливо угасала,
вздыхая тенью на ковре.

Он был избранник на земле.
Был весел, заводил амуры.
И вот, последней партитуры
лежала стопка на столе.

Уже не оставалось сил.
В глазах жены стояли слезы,
когда бессмертной «Лакримозы»
он окончанье выводил.

В углу, кусая свой парик,
сидел, насупившись угрюмо,
снедаемый жестокой думой,
его бесславный ученик...

...Но вот нашла уже Судьба
ей нужный адрес, без ошибки.
Блеснув зловещею улыбкой
в луче фонарного столба.

Не ошибается Судьба.
Посланник тайный и послушный,
она глуха и равнодушна.
И к ней бессмысленна мольба.

9 июля 2012 г.