Грязь на дне ямы

Я сидел в конце коридора психушки, на кушетке, в середине её. А с обеих сторон сидели пацаны - те, с кем я питался в этот раз. Пацаны стояли и вокруг кушетки. Со мной прощались - я выписывался. Мне жали руку, желали удачи. У меня не было отсюда никаких поручений на волю - ни записок, ни просьб позвонить кому-то. Такие поручения иногда бывают, но гораздо реже, чем при выходе из тюрьмы. Люди, которые здесь находятся, гораздо реже, чем зеки, имеют обширные связи с волей. Кому мы нужны. У большинства только родители. Изредка у кого-то ещё осталась жена. Они и так навещают. А у многих вообще давно никого нет. Друзья же у таких как мы давно все на кладбищах. Мы - самые живучие.

Наконец к нам подошла медсестра:

- Ну прямо торжественный митинг по случаю проводов Михаила! Ну-ка не кучкуйтесь здесь такой толпой, врачу это не понравится. Миша, вот твоя справка. Пойдём, двери тебе открою.
- Ну надо же, а я уж думал, так и останусь здесь на ночь - ухмыльнулся я - Час уже сидим тут.
- Испугался?
- Это в твою-то смену? Юля, да я уж обрадовался!
- Иди давай, шутник. Вернёшься ведь ещё?
- Куда же я без тебя-то.

В последний раз пожав руки пацанам, я пошёл к выходу. Одна дверь, лязг замков, небольшой коридор, вторая дверь, снова лязг замков, несколько ступенек вниз, третья дверь, лязг замков… Свежий воздух. Волей это ещё вряд ли можно было назвать - больничный городок. Надо ещё выйти через КПП, там дед охранник. Но это не зона, тут всё гораздо проще. Хотя, многим не раз сидевшим на зоне нравилось больше, чем здесь. Здесь тоже не сахар. Кто к чему привык. Но это не спецстационар всё же. Обычная психушка. По сравнению со спецстационаром - пионерский лагерь.

Я попытался на прощание чмокнуть медсестру в щёку. Как и ожидал, она с хихиканьем увернулась и толкнула меня в плечо.

- Я вот тебе. Хулиган!

Дверь с лязгом захлопнулась, послышался скрежет замков. Я огляделся по сторонам.

Май. Свежая зелень. Недавно был дождь. Облачно, но тепло. На склад за вещами мне в этот раз не надо - всё моё при мне. Все мои вещи поместились в одном пакете. Поэтому я сразу направился на КПП.

Проходя мимо будки охранника, показал деду справку. Дед прищурился и опытным взглядом сразу всё разобрал. Кивнул и уткнулся обратно в газету.

Переход через небольшой сквер. Выход на остановку.

Здесь я достал сигарету и закурил. На остановке стояли и сидели ещё какие-то люди, я не обращал на них внимания. Как, впрочем, и они на меня. Мыслей в голове почти не было. Радости - тем более. Мне нечего было тут делать. Кто такая эта ваша свобода?

Меня нигде никто не ждёт. Меня никто не возьмёт на работу. Ничего, кроме нового запоя, мне не светит. Но я не думал об этом. Просто на автомате увидел нужный номер автобуса и запрыгнул в него.

- За проезд передаём! За проезд передаём!

У меня в кармане были какие-то копейки, и я хотел заплатить. Но тётка кондуктор, проходившая мимо меня, взглянула мне в глаза, торопливо отвела их и пошла дальше со своим “за проезд передаём”. Взгляд. Взгляд человека, только что вышедшего из психушки. Неподготовленный человек видит в нём что-то страшное, а главное - непонятное. Это страшное - оно какое-то чужое, почти инопланетное. Жуткое. Или, как сейчас говорят, криповое. Тогда такого слова ещё не знали. Этот взгляд отлично отваживает гопников и даже неопытных молодых ментов. А вот опытных и прожжённых, наоборот, привлекает и заставляет проверить документы.

А у меня и документов не было - паспорт я потерял по пьянке. В психушке мои данные и так знали, приняли в этот раз без документов. Еду с одной справкой.

На нужной остановке я вышел. Я помнил самый оптимальный путь. Теперь нужно пройти метров пятьсот по улице и сесть на трамвай. Дальше пересесть на другой автобус.

И тут с неба закапали крупные капли. Очень крупные. А через несколько секунд ливануло по полной. Я мог идти и под дождём - я не боялся промокнуть или простудиться. Какая мне разница - лежать дома на диване здоровым или простуженным. Я вообще уже давно ничего не боялся. Но слева от себя заметил вывеску “Кафе” и вход в полуподвальное помещение. Я не боялся, просто сухим быть лучше, чем мокрым. И я спустился внутрь переждать дождь.

Кафе было пустым. Только за стойкой стояла девочка, и там же, за стойкой, сидел парень, Её парень, как я понял. Он был слегка выпивши и развлекал её разговорами. Пришёл на работу к подруге. Наверно, тут и выпивает.

Я тогда даже не вспомнил, что практически повторил сцену из “Мимино”. Понял это только много лет спустя. Взял со стойки прейскурант, посмотрел цену на кофе, посчитал свои копейки - на кофе не хватало, а вот на кружку чая хватало. Поэтому я сказал:

- Чайку налейте.

Пьяный парень с интересом смотрел на меня. Алкоголь не дал ему оценить мой специфический взгляд. А вот девочка, начав говорить, заглянула в мои глаза и несколько растерялась:

- Садитесь за столик, сейчас я… я… извините… Сейчас принесу чай, да.
- Лен, ты чё? - удивился пьяный парень.
- Ничего, не мешай работать, видишь - клиент. Тебя вообще здесь быть не должно, начальство придёт - мне влетит.
- Да ладно, чё ты! Начальство придёт - я сразу за столик и типа тоже клиент! Или один, или вон с братаном этим присяду! Всё нормально будет!

Я медленно прихлёбывал горячий чай, глядя в одну точку. Как и ожидалось, парень вскоре переместился ко мне:

- Здорово, братан! Чё, дождь на улице?

Я молча кивнул.

- Зашёл от дождя спрятаться? Ну правильно. Здесь уютно. Братан, а давай это… Давай вино пить? Я угощаю!

Я молча помотал головой.

- А чего ты? Не пьёшь, что ли? Язва?
- Не пью. Не язва. Нельзя мне.
- А чего нельзя-то? Да ладно, братан, мне тоже нельзя, а я вот выпиваю! Ты какой-то заторможенный, чего ты какой? Давай ща выпьем - и тебе нормально будет! Горе какое? Баба бросила? Да не переживай, братан, мы тебе подругу найдём! Вон у Ленки есть подруги свободные, да, Лен? Смотри какой парень нормальный! Найдём же ему подругу?

Девочка за стойкой молчала. Я тоже молчал - мне было лень и не хотелось произносить слова. И от препаратов, и после того мира, где каждое слово взвешивается десять раз, прежде чем сказать. Поэтому я молча протянул ему справку.

Он внимательно прочитал. Кажется, даже не один раз. И тихим, уже почти трезвым, голосом обратился ко мне по имени. Ну да, имя-то в справке написано.

- Миша, а ты долго там был?
- В этот раз - всего месяц.

После слов “в этот раз” парень совсем как-то загрустил и перебрался обратно за стойку к своей подруге. Тихо, как ниндзя - я даже не заметил, как.

Мне на это было всё равно. Я вообще слабо воспринимал окружающее. Сидел, прихлёбывал чай. Только в какой-то момент услышал шёпот того парня:

- Он ещё здесь?
- Да, тихо! - тоже шёпотом ответила его подруга.

В нормальном состоянии мне бы стало смешно от такой реакции. Что я, Чикатило, что ли? Но тогда мне было - никак. Чувств не было, эмоций тоже. Я словно лежал в какой-то глубокой яме, далеко от остального мира. А на дне ямы был слой грязи, и я лежал, погрузившись в него. Там было тихо, темно и в меру холодно, а грязь была липкой и вылезать из неё не было сил. Примерно такими были ощущения.

Чай кончился. Я вежливо поблагодарил девочку и вышел на улицу. Мне было всё равно, кончился дождь или нет. Но он кончился. Вышло солнышко, капли засверкали на свежих листьях. Был ранний вечер, людей на улице было немного - час пик будет чуть позже. Люди пойдут с работы домой, к семьям.

У меня не было семьи. Дом, правда, был. И я возвращался в него не в то время, когда большинство, потому что я возвращался не с работы. Я возвращался из ада. Временно, чтобы вскоре туда вернуться.