Дороги, будто солевые наркоманки,
Привычно дозу получают по утрам.
Они подсели на крупицы белой манки
И потекли навстречу северным ветрам.
Здесь тротуары раскисают после дозы
И мокрой кашей под ногами тает снег.
По слякоти бегу я в лютые морозы,
Тяжёл и вязок бег, как будто бы во сне.
Столица позвала на поиск лучшей доли.
В расхлябанную даль буксую, но бегу.
В чём соль твоя, Москва? Быть может, в этой соли,
Что не даёт упасть на плавленом снегу.
Соль
© Copyright: Бондарев Алексей Владимирович, 2024
Свидетельство о публикации №224050400697
Свидетельство о публикации №224050400697
Рецензии
