Море волнуется

Тишина. Бескрайняя. Свободная. Прерываемая лишь звуками ударяющихся волн о камни пляжа. Резко. Ритмично. Громко. Но так привычно, мешаясь со звоном в ушах и давая ощущение пустоты. Удушающей пустоты.

Вскоре море начало успокаиваться, словно все эмоции выпустило. Оно лениво подглаживало гальку берега своими большущими ручищами, перебирая ее. Будто драгоценность, переставшую иметь важность. Будто это просто отрывки некогда родных воспоминаний о былом. О том, что приносит лишь нотки ностальгии и не более.

Теперь море тихое, спокойное, умиротворенное. С примесью тревоги в пене волн. Едва ощутимой, еле заметной, но настораживающей тревоги, которая заполняет все пространство, не давая вздохнуть.

Ему на всё все равно. Никакие обрывки воспоминаний не вызывают приятных чувств, лишь немое раздражение, крик о помощи, который никогда не будет услышан в всплесках волн.

И море злится. Раздражается. Негодует. Швыряется своими ручищами, стараясь избавиться от наваждения. Разбивает себя и собирает вновь. Убивает и воскрешает. Рыдает, рыдает, рыдает. Выбрасывает свою боль, которую никто не понимает. И от этого больнее. От этого волны сильнее, быстрее, агрессивнее.

Казалось бы, шторму не видно конца, но море вновь спокойно. Штиль. В котором отражаются лучи боли, смирения, слабости, усталости.

Море устало бороться.