Пугало на болоте

 Забредаешь случайно на болото, которое из суши постепенно начинается. Сапоги увязать начинают ни с того, ни с сего и чем дальше, тем сильнее. Ты в болоте, но ещё не увяз так, чтобы не выбраться. Но вместо того, чтобы назад повернуть, застываешь, как вкопанный. Потому что видишь в самом центре болота внушительных размеров пугало. Такие на огороде стоят, птиц от урожая отпугивают. А тут кого пугать? В самом то болоте? Прислушиваешься - квакание какое то, шипение, вроде даже шёпот чей то, но неразборчивый. Жутко, но назад не поворачиваешь. Точно заколдовало тебя пугало, безглазое, неподвижное. Не можешь шагу ступить, пока не отгадаешь - откуда в болоте пугало? Сюда редко кто заблудившийся добирается, в год человека полтора. Сам шептать начинаешь, но не молитву, а наоборот, такие слова, с которыми разудалые дела творят. И тут понимаешь, что когда был здесь урожай, были люди, которые его собирали-сеяли, жили рядом. Потом что то произошло - ни урожая, ни людей. Одно пугало осталось. А потом к нему болото пришло - болота не птица, ничего не боится. Теперь на пугало лишь шипят, да квакают, а ему всё равно... Вот тут ты и прочь отсюда, пока сапоги из жижи вытащить можешь!