Время

Время... Оно есть, и его нет. Оно неосязаемо, независимо, бесчувственно, не подконтрольно никому. Мы только слушаем его щелчки, когда случаются какие-то неординарные события или наступает очередной год, и то эти щелчки издаёт не оно, они раздаются внутри нас, в нашем собственном сознании. Само время безмолвно. В детстве мы торопим время, нам хочется побыстрее повзрослеть, с головой погрузиться в иную жизнь, а время не торопится, течёт в своём кем-то заранее установленном ритме. Став взрослыми, мы подгоняем его, когда наступает чёрная полоса, и умоляем, чтобы никогда не заканчивалась полоса счастья. В старости же... В старости помимо наших желаний время ускоряет свой бег. Да-да, реально ускоряет, хотя для остальных остаётся прежним. В старости время несётся сначала как птица-тройка, потом как гоночный автомобиль на трассе Формулы-1, потом как реактивный самолёт, превращается в ракету и... уносится в неведомые дали, унося с собой и нас. Такое оно, время. А есть ли оно вообще? Может быть, мы сами придумали его, чтобы как-то отмерять отрезки своей и чужих жизней? Кто знает...

(Отрывок из мемуаров "Прогулка в детство. Сокольники")