Я ВЕРЮ...

                Останусь я к стихам
                эпиграфом – я сам!
                И, не судите строго,
                к ним же – эпилогом!


Тревожат душу завтрашние строки
уже сейчас, храни иль трать.
Все больше хочется сказать,
все меньше остается. Сроки, сроки…

До Бога пол дыхания, пол взгляда
и космос в тот же час меж губ,
и робко мерят эту глубь
стихи мои - фрагменты листопада.

Отрава ночи, ностальгин-изжога,
как п; сердцу напильник, ржав-
чину прошедших дней содрав,
саднит и жжет, но лечит понемногу.

Плыву, белея в темноте, безглазый,
Просеивая винницких стихов пшено,
ближайший горизонт – окно.
Пот, слезы, кровь, стихи и мысли – стразы.

Вымучиваю стих со дна подушки,
в закаты обмакнув стилО,
довольный, - снова повезло! -
отдам улов за радости полушку.

Растет побегом в кожу bella tristia. *
Молю – Всевышний, не спеши! -
изнанку замели души
моей кровавые подранки–листья.

Путь млечный потолка, созвездье люстры,
больной постели инобыть,
- "Тебе лететь ползти и плыть!" -
в бреду так говорил мне Заратустра.

И в горле у рассвета птицы пенье
пожаром тела оплатив,
теперь  иной приму императив, -
я верю в смерть, надеясь на рожденье!   

  -----------------------------------
  * - лат. – «прекрасная грусть», «беллетристика»