Штрихи. Здесь живёт ветер

Передо мной блюдцем-тарелочкой Жуков луг. С бархатного зелёного простора встречный ветер с присвистом взлетает на песчаный холм, поросший травой, утыканный прошлогодними тростинками канадского золотарника, и упирается в стену леса.
Стараюсь быстрее миновать поле - самый разгуляй. Ветер чувствует здесь свою силу и смело поддувает в спину, словно сгоняя с простора, подталкивая к опушке.  Вот и дорога, нет, не уводящая в лес, а бегущая между. Укрылась от ветра, погрелась на солнечном пятачке и поднимаюсь по бетонке в гору. Тут-то он и нагнал меня, толкнул в спину, холодной волной лизнул уши - натянула капюшон, ещё не отошла от простуды. Заскрипели стволы деревьев, вырванных с места, но не упавших, а подвисших на собратьях. Немало их на этой делянке – частенько буянит ветрище. Замотались из стороны в сторону кроны сосен, маковки елей. Осерчал? С чего бы? Хозяйничает, а может озорничает. Эх, ветер, ветер.
А я уже на верхней точке дороги, словно аэродинамическая труба пробившей лес. Здесь, на удивление, только легко колышутся на верхушках березовые косы. Догоняй, ветер!
Май. Птицы. Всюду. В саду, огороде, а в лесу! Прямо из-под ног выпархивают на дорожках, пьют воду в лужах, ищут добычу в траве. Пенье, щебет, пересвист, перестук. Входишь в лес - окунаешься в море звуков. Выходишь на дорогу лесную, словно на берег, и любуешься, наслаждаешься волнами звуков. Перезвон… И, словно за счастьем, ныряешь в этот зелёный неумолчный океан с головой.
Звуки и зелень. Зелень майская, молодая, яркая, сочная, самых разных оттенков. Среди неё фиолетовые глазки лесных фиалок, соцветия медуниц, первые звёздочки земляники, чьи-то белые реснички и цветки дикой яблони, тонкой длинной и кем-то или чем-то согнутой в чаще леса до земли. Кем- то!! Ветер. Его буйная сила сгибает, ломает, гонит, мчит. Настроение не угадаешь. То приласкает тепло и нежно, то рванёт всею силою, то вырвет с корнем, размахнётся и … Вот и лежат поперёк дорожек стволы старых елей, висят засохшие ветви сосен, запутавшиеся в кроне берёз, кланяются до земли согнутые тонкие стволы в гуще леса.
Дорога изгибается, из бетонки превращается в лесную проезжую, всю в лужах и ухабах. А какие рисунки на колдобинах – из наносов песка, камешков и осевшей и подсохшей пыльцы – Третьяковка. Ветра нет – стена леса, лучи солнца, полосы теней от стволов и крон.
А вот и моя ирга машет у калитки – заходи, ветер уже здесь, дома. Здесь ветер гостит, а живу я.
11/05/2024