50. Ёк-макарёк и его товарищи

Научно-фантастический роман «Кластер». Часть вторая

Источник изображений: images.yandex.ru
Источник: https://xn--80aacco7a1al3a7bs7e.xn--p1ai/
Авторский сайт: Ревущаябочка.РФ


Глава 50. Ёк-макарёк и его товарищи

Штатная и внештатная агентура кластерской мастерской тем временем доносит всё то же, привычное, вполне успокаивающее: мой бесценный Лукич якобы мне не изменял, но сам на навоз изошёл, непосредственно и вовсю бомжует, будто бы метит к нам обратно, теперь окончательно в подопытные. Хочет побыть по другую сторону от своего микшера. Испытать на себе, как на самом деле становиться гением всех времён и народов. А не просто бутафорской сталинской трубочкой помахивать, кося под правящую нелюдь. Или чего-то другого ищет себе на одно место, то самое.
Может и впрямь подогнать его теперь к нам в испытательный вольер, к остальным экземплярам ведущегося эксперимента? Пусть бомжам напрямую мозги полощет, обучает, как правильно «Ёк-макарёк» выговаривать при встрече, прощании или когда уже совсем хана наступает.
Может, исхитрился он как-то, вывернулся и теперь размышляет – если прощу, то какую бы новую борозду мне попортить. Под-ёк-макарёкнуть!
Типы, что с ним были, а они всё-таки были, просто обобрали моего высокочастотного гения до самой нитки и потом благополучно разбежались.

Поэтому Лукич теперь якобы живёт на свалке, у всем известного в городе короля камышовой мусорки Сандро. Интересно, за что тамошний владыка, «теневой мэр» приютил нашего дедку-ёжку?! Не за микшер же?! Тот хоть и триста штук зелёными стоит, но там-то, в камышах и без того зелёных, он зачем?! На всю страну он только мне и нужен был! А на сколько дедка-ёжка информации про меня сдал?! Наверняка регулярно бегал к моим пацикам в подвал похмеляться озверином. И там у них наверняка под какой-то кличкой числится. Интересно, какой. Они же там внешне все старики. Вряд ли крутому хозяину камышей Сандро мог пригодиться такой дряхлый эксклюзив, даже если бы ему его и принесли на блюдечке. Но куда-то Лукич всё-таки слил же свой единственный актив, своего «ёк-макарька» в голове, которым безусловно обладал?! Как можно было умудриться столько пропить?! Какую силищу богатырскую иметь?! Для этого остаётся только одно - действительно являться гением! Отцом каких-нибудь совсем уж сильно-пьющих народов!

Вдруг ушлый старичок и вправду заступил на кластерогенез параллельный с моим, основным?! Любому моему работнику ничего не стоит так сделать в суматохе бесконечных тестовых испытаний. Проверить будет крайне трудно. Вопрос вопросов: кто из моих кошкодавов одновременно пациком подрабатывает?! Кто из бомжей наутро бежит у меня зарплату получать?! Не исключаю мохнатого автора легендарной присказки про дельтаплан, с одноимённым позывным в наших реестрах. А чего стоит перспективный лысый идиот, непрерывно балдеющий от некоей «Мамы Клавы» (под таким позывным он у нас и проходит). Обязательно кто-то, что-то, куда-то не то носит, не то и не тому докладывает. Попробуй за всем этим уследить?!
Кто из них крыса – любого можно ставить на подозрение. Хоть самого Бормана. Кроме меня, разумеется, хотя и в этом начинаю сомневаться.

Лукич, основной подозреваемый, мог и просто сам собой инфицироваться всей нашей спецификой, схватить не ту инфлюэнцию от шастающей повсюду тени Кластера. Тем более, что всё время, внутренне он тяготел к «величию собственной исторической миссии». Трубка с «Герцеговиной Флор» в зубах тому доказательство. По ходу Лукич, сам, будучи высокопрофессиональным пьяницей, наверняка стал вместе с бомжиками прихлёбывать нейропреобразователь, содержащим код допуска в ткущуюся родильную нейросеть для сверхчеловека. Тот самый денатурат «Синеглазка», уже легендарный у нас в лаборатории и виварии. Потом укромно отливать его себе в походный чуфырик, вроде на опохмел души. То есть, как бы добавлять дозу сверх меры, форсировать процесс собственного переформатирования в направлении именно «Герцеговины Флор», любимого нейролептика отца всех времён и народов. Ведь каждый по жизни должен успеть переформатироваться к началу исполнения своей миссии на планете, пока его окончательно не затянул в сторону уже сложившийся вокруг водоворот роковых побочек. Скорее нырнуть в него. И вынырнуть совсем в другом месте. Это когда ещё земная судьба-злодейка сможет его снова запеленговать и накрыть, не дать исполнить призвание?! А он тем временем успеет ещё полжизни намотать на спидометр и вынестись на финишную прямую. Аккурат под носом уходящей прочь фортуны.
Так к чему я это всё?!
Да-да, к тому, что наверняка наш самый крутой и старейший сисадмин фактически принялся приворовывать озверинчик у подопечных бомжей, чтобы поперёд лучшего из них заскочить в сверхчеловеки. Кто его приметил бы за таким делом, он же ничем от них к тому времени не отличался?! От него всегда несло как от обычного бомжа, что и неудивительно, старик-то одинокий. В таком статусе любой завоняется и без всяких экспериментальных условий и санкций. С ума сойти, до чего элегантно это всё выглядит и даже звучит!

Потом бывший наш управляющий сисадмин со своими новыми подручными наверняка сам же и подсел на симптомокомплекс вычищения ОВН (основного внутреннего направления личности). Всё, что выскабливает затаённый стержень человека, что гранит, обсекает его организм изнутри и снаружи, всегда сопровождается изнурительными спайками острых разряжающих удовольствий. Освобождение от прежней программы, её сброс, как правило, сопрягается с эмоцией пикового облегчения, что по сути и является каким угодно оргазмом. Его-то словить можно на чём угодно, лишь бы тянуло вниз. Например, от ковыряния в носу или расчёсывания болячек. Именно поэтому любая деградация крайне привлекательный, затягивающий процесс. На него чаще всегда подсаживаются именно как на героин. Развернуться и в гору подняться далеко не у каждого хватит сил, воли, духа, здоровья. А вот скатиться назад в чавкающий смрад – удовольствие высшего разряда, потому что только там прядет ушами инобытие, подлинный твой хозяин. Подстегивает замешкавшихся разрядами острейших удовольствий.

На вершине собственного духа, на Олимпе - всегда холод обжигающе личной экзистенции. А внизу ещё больший мрак и уже непосильные для преодоления, зияющие бездны всё того же, непрерывно и вот так самоуничтожающегося бытия. Чем дальше и выше, тем непременно тяжелее и страшнее. Вплоть до состояния полной невыносимости избранного пути. Зато вниз катиться лучшее из удовольствий. Поэтому аддикции практически никогда не лечатся. Падающего человека чрезвычайно трудно удержать потому, что он сам этого не хочет, ибо познал он высшее удовольствие высвобождения от оков нагромождённой вокруг себя, наросшей собственной жизни. И принял именно это как своё высшее жизненное счастье, как главную удачу своей судьбы – долгожданное избавление от неё, а заодно от самого себя.



Так всё же по какому пути пошло развитие событий, связанных с исчезновением Лукича, моего бывшего управляющего сисадмина?! Задачка, так задачка!
Прикол отчаянный получится, если мой долгожданный Кластер взрастёт и вылупится на свет божий вовсе не там, где я его сеял и медленно дозаривал, а у меня под боком, фактически за спиной. Не исключено, что однажды утречком мой как бы слабенький дедушка уцепит железной хваткой меня за шиворот и из моего же кресла к чёрту выкинет. Мол, которые тут временные?! Слазь! Кончилось ваше время! И сам начнёт рулить созданием себе подобных. При этом молвит своё фирменное: «Ёк-макарёк! Рано вы нас, стариков, списываете, ох, рано! Мы и не так вас уделаем!».

Не хочется, ох, как не хочется мне окончательно переводить стрелки всё крепнущих ужасных подозрений на Лукича, а всё же приходится. Потому что как-то странно он всё-таки забомжевал. Так не бывает. От хорошего дурного не ищут. Даже алкаши, даже совсем улётные бомжики такого себе не делают. Верный признак того, что ему чего-то такого нереально реального наобещали, может настоящего табака насыпать под хвост, если он побежал туда, неведомо куда, и вряд ли всё же в камыши, просто ног под собой не чуя, ради харакири похерив всё. А уж меня-то и в самом деле наверняка с потрохерями сдал. Действительно, ни за понюх табаку. Он-то всю мою айтишную кухню - или почти всю - изнутри знает, кое-в-чём и получше Петрухи.

То-то, смотрю, именно с исчезновением Лукича всё наперекосяк у меня и начало идти, как бы я ни хорохорился (можно сказать и хорохерился). Словно бы оказалась пройденной точка невозврата. Наш старичок стоял со мною рядом у самых истоков нашего Изделия. Теперь, без него, всё валится, всё только к худшему в худшем из миров становится. Как бы это не обломало мне решающую, последнюю стадию! Доводку Изделия до полной готовности. Лишь бы не обделаться в наиболее критический момент! До чего же обидно может быть! Получится - что сглазил! Потому что заранее торжествовал победу! Столкнул зыбкое равновесие с лестницы. Оно и переломало себе все кости. Заодно и мне с моим творением.

Цена Лукичу, старому коню, действительно обделавшему свою, точнее, мою борозду, наконец-то обозначилась довольно определённая и чересчур безрадостная. Но только тогда она обозначилась, когда пришлось её заплатить. Так я и узнал её, цену ту. А то всё «бесценный», да «бесценный»! Синичку хоть в пшеничку! Чёрта с два переделается! «Станешь седым как дым, но не изменишься!». Такую стальную волю к удовольствиям не разогнуть никому и никогда! Нет, на что-то бы действительно стоящее направить!
Долгонько же я носился с ним, старым хрычом! Если бы знал заранее, то и не прикупал никогда такого кадра. Всё тот же Борман насоветовал, даже повелел. Хуже нет бесценных зубров с отягощённым прошлым. Лучше салаг набирать, да спокойно выкачивать из них соки. Тогда хоть только пелёнки за ними стирать, а тут - собственных штанов можно лишиться, а то и чего посерьёзнее.


Бывшие товарищи моего «ёк-макарька», салажата Икоркин с Пиончиковым, совсем смикшировались, слились с фоном. Впаялись в дело по самые электроды, вроде по уши вработались. Наверно поэтому я их не вижу и не слышу. Знаю только, что сбоев в работе пока никаких не допускают. Ладно. Придётся обстоятельнее присмотреть и за ними, сразу, как освобожусь. Подозреваю, там тоже разгребать не разгрести, не исключено, что и там обделаюсь. Тут ни в чём зарекаться не стоит, обязательно пролетишь.

Курочкин, петушок-золотой-гребешок, тот по-прежнему совершенно открыт и незамутнён, аки агнец божий. Лишь он меня пока что никак не разочаровывал, тьфу, тьфу! Как бы не сглазить! Всё грозится написать мемуары или роман под названием «Битва железных клонов». Или «Чудо предательства». Флаг тебе, родной, в одно место. Лишь бы сам не начудил чего-то в том же роде. И на том тебе спасибо будет. Ты мне ещё подробный отчёт не дал про события в ту роковую ночь, когда оба моих прото-Кластера внезапно сошли со стапелей, дико обломались и до того колоссальный шухер навели в городе, что еле удалось замять. С помощью Бормана, разумеется. Иначе бы всех нас уже в железа заковали, да по этапу отправили.


Про леди Ксю, то есть, про хитро затаившуюся, чего-то выжидающую Ксюшку-Оксанку агентура так ничего и не доносит. Молчит, как рыба об лёд. Не исключаю, опять на пару с подельницей Маняшей кому-то похудеть без гербалайфа помогает. Эх, Ксюш-Ксюш-Ксюша, юбочка из плюша, Алек-ханнушка, несказанная батыйка, моя хранительница несусветная, матёрая лолитка, счастье с волосами цвета льна, человекожорная нимфетка на дистанционном управлении, кузька и кто ты там ещё на самом деле?! Где твой скобяной чип, антенна базового типа «hands free» или такой же объективчик потайной веб-камеры?! Дай, что ли, поковыряться в столь заманчивом агрегатике, может, что найду, чего нигде не видел или даже не читал?! Вряд ли! Потому что даже у самой красивой девушки Франции то же, что и у всех. А вот психическое нутро у леди Ксю – это да-а-а!..

Откуда твои роскошные аудиовизуальные арканы выбрасываются на живых людей, словно стрекательные гарпуны от гидры подколодной?! Покажи опять своё укромное, заминированное местечко, то самое, за ушком?! Я теперь такой, что вновь подставил бы шею обладательнице такого ушка, до того соскучился по своему паразиту, что даже очередной раз и нырнул бы между делом. В поисках амфоры с гирудином. Ласточкой, солдатиком, с тройным переворотом, с каким угодно прогибом под изменчивый мир, откатом от него да перекатом через. Да хоть плашмя. Да с какой хочешь вышки. Пусть дециметровой, согласен и на стометровую. Мне теперь хоть иллюзия, хоть аллюзия, не всё ли равно?! Отныне всё можно. Мне теперь победителей не судят.
Ты полностью поверила в это?! Празднуешь победу, убедила себя, будто именно такой я и стал?! Ошибаешься. На самом деле как никогда имеешь дело не с тем - кого, а с тем - кто сам. Думаю вскоре это станет понятно и тебе.

Ты где, ау-у?! Почему не идёшь на мой зов?! Выжидаешь более благоприятный момент?! Успокойся! Не будет той точки невозврата! Поэтому уже сейчас беги, Лола-хан, беги, инопланетянка, приблудное счастье с волосами цвета льна! Не то впоймаю и налысо побрею. Так и транслируй своему Поводырю, главному юзеру Ахмеду, сколько раз такому как я на самом деле  это самое требуется. Авось  до него и дойдёт кое-что из жизненной мотивации настоящих земных гениев. Нам сколько ни сделай «раз», всё мало будет. Поэтому мы и не турки.


Принялся детально припоминать, как Алек-хан, неотразимая крошка ханум, пра-правнучка Батыя, радио-Ксанка моя, которая в основном у нас на трассах ледью работала, в частности, меня конкретно обрабатывала. До сих пор вздрагиваю, вспоминая, как именно проделывала она со мною свой замечательный «ап», мастерски срывала мне башню, подбирала и проворачивала во мне все свои эксклюзивные Ключи Доступа, залезала туда, куда и сам я боялся даже мельком глянуть. Как сепетила-сепетила своим раздвоенным язычком вкрадчивой гадюки мамбы, да как-то почти узнаваемо потирала ручки всё время, встряхивая льняными волосёнками. Отныне неотъемлемая часть меня самого внутреннего. Вот что самое пугающее во всей сложившейся ситуации.

Потом дошло, кого она мне так напоминала - одного из прежде действовавших политиков, псевдокластеров, точнее тех кластероидов, которые некоторое время стояли за спиной ныне состоявшихся остролицых властителей страны, кого тогда называли серым кардиналом отечественной истории, чёрной душой Кремля и всей кремляди. Вылитая копия тот олигарх. Практически – клон. Так может и правда?!
Хоть этого и не должно быть, но так ли всё-таки невозможно?! Он же и так одних девок плодит, у него либо сбой хромосомный или чёрт знает что другое. Я же не знаю, откуда на самом деле ко мне такие деньги приходят на мой эксперимент века и тысячелетия!

Так сам себе я и испортил лучший день в своей жизни. Вывариваясь в собственном соку. В душу накануне самого пика победы немедленно вкралась неясная, но всё более крепнущая тревога. Неспроста всё это. Ох, опять неспроста, шорт подерьи!.. Или как там по-русски?! А-а, вспомнил. Ёк-макарёк! Не знаешь, как позаковыристее помянуть фурию девку, напрочь выевшую тебе мозги (можно и с буквой «б») или её соседа по преисподней лестничной площадке – чёрта ивановича. Лишь к простым их жертвам приходят идеи сдаться, когда победа совсем близка. Но только не ко мне. Странная закономерность, но она всегда и во всём, намертво вживлённая. Идея самопредательства. Само-иудства, так свойственная простым отечественным талантам. Разумеется, я не простой, поэтому не сдамся никогда. Победа всегда достаётся не сильным, даже не особо талантливым, а исключительно настырным. Так что пойду до победного. А уж что это будет, конец или начало – живы будем посмотреть.